ohne perspektive
die lunge saugt das schwarz
aus dem schlotschlund der fabrik,
in die ich lange schon nicht mehr gehe.
mitten im gepflügten feld
halte ich den wanderstock in die furchen,
lausche, welches lied mir gaya singt.
doch die erdscheibe dreht sich zu langsam,
sodass ich nur das schnurren höre,
mit dem maulwürfe ihre hügel aufwerfen.
die lunge saugt das schwarz
aus dem schlotschlund der fabrik,
in die ich lange schon nicht mehr gehe.
mitten im gepflügten feld
halte ich den wanderstock in die furchen,
lausche, welches lied mir gaya singt.
doch die erdscheibe dreht sich zu langsam,
sodass ich nur das schnurren höre,
mit dem maulwürfe ihre hügel aufwerfen.
