verschieden
scheint mir wie dieses leere blatt papier,
der tod,
ausgehaucht ein leben und
ich halte nun den stift wie
die hand des sterbenden –
bedacht.
die kerze flackert,
als wäre nichts geschehen,
die uhr tickt,
die nacht ist mir wie ein leiser mantel,
eine obhut,
chopin in meinem kleinen raum.
wieder entschwirrte ein geist,
weg, wohin, soll er, sollte er –
ich bleib noch ein bischen,
nur so,
um den stift zu halten,
oder die hand.
scheint mir wie dieses leere blatt papier,
der tod,
ausgehaucht ein leben und
ich halte nun den stift wie
die hand des sterbenden –
bedacht.
die kerze flackert,
als wäre nichts geschehen,
die uhr tickt,
die nacht ist mir wie ein leiser mantel,
eine obhut,
chopin in meinem kleinen raum.
wieder entschwirrte ein geist,
weg, wohin, soll er, sollte er –
ich bleib noch ein bischen,
nur so,
um den stift zu halten,
oder die hand.