Da schrieb mein Geist.
In jeder Zeile.
Mein Leben stand schon längst im Soll.
Das Herz verspürte Langeweile.
War leer, und plötzlich übervoll.
Da schrieb ein Mensch.
Beschrieb sein Leben.
Der Text war Meiner. Wort für Wort.
Den Inhalt kannte doch gar Keiner.
Selbst meine Träume standen dort.
Blick zum Profil.
Es wirkte ehrlich.
Die Zeilen schienen nicht „gesetzt“.
Kein Pseudonym. Auch unerklärlich.
Ich war verzaubert und entsetzt.
Da schrieb ein Mann.
Beschrieb sein Leben.
Von großer Liebe, tiefem Schmerz.
Bereit, sich für sie aufzugeben.
Denn er war einsam ohne Herz.
Da war ein Tag.
Er las das Meine.
Verstand spontan was es beschrieb.
Im Glauben noch, es sei das Seine;
Blick zum Profil, der haften blieb.
Heut schreiben Zwei.
Mit einem Namen.
Beschreiben, was sie heim geführt.
Die Lyrik setzte einst den Rahmen.
In Liebe Dank, der ihr gebührt.
In jeder Zeile.
Mein Leben stand schon längst im Soll.
Das Herz verspürte Langeweile.
War leer, und plötzlich übervoll.
Da schrieb ein Mensch.
Beschrieb sein Leben.
Der Text war Meiner. Wort für Wort.
Den Inhalt kannte doch gar Keiner.
Selbst meine Träume standen dort.
Blick zum Profil.
Es wirkte ehrlich.
Die Zeilen schienen nicht „gesetzt“.
Kein Pseudonym. Auch unerklärlich.
Ich war verzaubert und entsetzt.
Da schrieb ein Mann.
Beschrieb sein Leben.
Von großer Liebe, tiefem Schmerz.
Bereit, sich für sie aufzugeben.
Denn er war einsam ohne Herz.
Da war ein Tag.
Er las das Meine.
Verstand spontan was es beschrieb.
Im Glauben noch, es sei das Seine;
Blick zum Profil, der haften blieb.
Heut schreiben Zwei.
Mit einem Namen.
Beschreiben, was sie heim geführt.
Die Lyrik setzte einst den Rahmen.
In Liebe Dank, der ihr gebührt.
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