Stimmt es, dass mit jeder Träne,
Die man schicksalsschwer vergießt,
Auch ein Tropfen seiner Seele,
Das Gesicht hinunterfließt?
Und was hat's dann zu bedeuten,
Wenn man nicht mehr weinen kann?
Ist man nur noch eine Hülle,
Leer und ausgemergelt dann?
Ständig wechseln meine Gründe,
Doch der Schmerz bleibt immer gleich,
Lastet gleich der ärgsten Sünde,
Auf dem Herzen, macht es weich.
Starr und mürbe alle Hoffnung,
Bess're Zeiten gibt es nicht,
Und so will ich nur Erlösung,
Von dem Leid, das mich zerbricht.
Die man schicksalsschwer vergießt,
Auch ein Tropfen seiner Seele,
Das Gesicht hinunterfließt?
Und was hat's dann zu bedeuten,
Wenn man nicht mehr weinen kann?
Ist man nur noch eine Hülle,
Leer und ausgemergelt dann?
Ständig wechseln meine Gründe,
Doch der Schmerz bleibt immer gleich,
Lastet gleich der ärgsten Sünde,
Auf dem Herzen, macht es weich.
Starr und mürbe alle Hoffnung,
Bess're Zeiten gibt es nicht,
Und so will ich nur Erlösung,
Von dem Leid, das mich zerbricht.
