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Leselupe.de > Erzählungen
Tempelmusik
Eingestellt am 02. 09. 2011 14:25


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serge gurkski
???
Registriert: Jun 2011

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Ich erinnere mich – und dann will ich es nicht mehr tun – an die winzige Begebenheit, die mein Leben bislang war, und an uns, Größtes darin.
Nur ein kurzer Traum auf den Brettern Calderons in einer wellenbeklatschten Nacht unter dem Milchwald: Prinz Zygmunt in Llareggub.
Noch hängt der besoffene Mond schnarchend im schwarzen Zenith. Hört mich also jetzt, denn wenn er in die Morgenschwaden fällt, enden Atem und Zeit.

Präludium: Kastanien im Feuer

Der Weg zum Kastanienbaum war 50 Kinderschritte lang, zum Weiher am Waldrand das Doppelte und noch ein bisschen mehr.
Auf der grünen Bank unter dem Kastanopelbaum saßen die Burgfräulein und die Ritter und ich, kleiner Hofnarr, nach der Eidechsenjagd in der Lehmkuhle. Die älteren Nachbarskinder gaben sich — ich hab’s gesehen – manchmal schon Küsse. Das waren Erwachsenengesten und die Lippen blieben trocken. Das wohlige Kribbeln im Bauch und der heiße Kopf hatten damals noch andere Ursachen: Man musste beim Völkerball zwischen den Garagen vom richtigen Mädchen abgeschossen werden oder es selbst treffen.
Der kürzeste Weg zur Dorfschule führte mitten durch den Friedhof. Wir gingen ihn selbst im Sommer nicht gern. Das Leichenhaus, ein roter Backsteinbau, duckte sich gleich hinter der Friedhofshecke in gefährlicher Nähe zur Siedlung. Habe ich es jemals betreten? Ich weiß nur noch, dass die große Mutprobe es so verlangte, denn hinter Glasscheiben lagen die frischen Toten in Festtagskleidung auf dicken, weißen Betten. Wir waren uns sicher, dass ihre Seelen noch wachend über ihren Körpern schwebten. Erst nach dem Begräbnis verschwanden sie. Wohin wussten wir nicht so genau.
Wir lebten zwischen Gärten, am Rand von Feld und Wiese, dahinter der Wald. Vom Balkon aus sah ich unsere Katze auf dem Kirschbaum des Nachbarn Spatzen jagen. Wie idyllisch! denkt ihr?
Es war keine Idylle, war nicht wie in Oblomows Traum. Denn am tausendundersten Tag holte der Tod das Mädchen von schräg gegenüber, die Tochter des Buchhändlers, die schon 16 war.
Der Tod war als goldbraune Flüssigkeit ihre Armvene hochgestiegen, sie schmeckte noch unter der Zunge das süßliche bleierne Blut und als sie den Gürtel gelöst hatte, riss er sie mit sich bis hinter den Horizont.
Ein Jahr später — mitten im Winter – saß ihr Vater nackt auf seiner Terrasse und dehnte den mageren Körper im Schneeflockenbad: Yoga. Seine Frau hatte ihn längst leise verlassen.

Kommt, wir überschlagen ein paar Seiten, denn ich weiß nicht — wer weiß denn schon -, wieviel Zeit noch bleibt:

Es ist die dunkle Stunde. Die Stunde zwischen 1 und 2. Die Kneipe hat dichtgemacht und es fährt keine Straßenbahn mehr. Ich richte mir mein Bettchen auf der Bank an der Haltestelle ein. Aber das Daunendeckchen aus Zeitungspapier will mich nicht wärmen, der Nachtwind bläst mir seinen kalten Atem spöttisch ins Genick und das Bier und die Schuldgefühle zerren meine wankende Seele in entgegengesetzte Richtungen. Ich setze mich stöhnend wieder in Bewegung. Langer Marsch hinaus aus der abgeschminkten Stadt. Ich brumme – oder lall’ ich? — mir Mut zu mit dem “Kartendippler-Blues”: I hob mei Göid valoan I lost my money … and now I’m hatsching beside my shoes. Des is da Koatendibbla-Blues.
Vorher, an der Theke hatte ich den Zug nach Jerusalem bestiegen. In dieser anderen Welt, in der der Tabakrauch aus glänzenden Mädchenlippen quillt, er duftet so gut, er riecht so verrucht nach lüsternem Likör, in dieser anderen, magischen Zeit, die ihre jungen Brüste gurrend an meiner Sehnsucht reibt, da fährt der Zug nach Israel erst über Paris und dann über New York.

Mich fröstelt. Diese Jugend hat kein Happy End.

Windlied

Du bist der sanfte Wind in meinem Haar und die Nachmittagssonne, die den Tag lächeln lässt. Du bist das kühle, raschelnde Gras, das meine nackten Sohlen streichelt.
Ich schreibe in Schattenschrift, schreibe in dein Totenbuch, ins Tagebuch meiner toten Geliebten. Schreibe einen Traum … Deine Abwesenheit sei mir ein Haus wie es Neruda besang — „ vive en mi ausencia como en una casa” -, groß wie die Welt, die du mir überlassen hast.
Es soll noch nicht Tag werden, es ist noch nicht wahr. Ich drehe das Zeitrad zurĂĽck: Du hast noch ein Leben von 2 Jahrzehnten in den letzten 5 Stunden dieser walisischen Nacht.


Es gibt eine Zeit, da ist mein Leben mir zerbrochen, besitzt keine Form, die es hält. Ich treibe durch die Städte und bleibe, wo es warm ist.
Bei dir ist es warm und mit dir kommt die Liebe und fast schon so etwas wie Glück. Ein ganzes Jahr lang klammern wir uns aneinander, salben uns mit Zärtlichkeiten und Vertrauen.
Erst jetzt erkenne ich, was so ein Streuner wie ich dir ĂĽberhaupt geben konnte: die vollkommen absurde Hoffnung, dass noch einmal etwas GroĂźes geschehe. Und es geschieht:
Diesmal komme ich aus den Wäldern. Der Zug bringt mich in den Osten der Stadt. Ein neuer Freund teilt für ein paar Tage seine Wohnung mit mir. Ich suche meinesgleichen und finde die Kinder des Saturn.
„Mein Gott, Udo! Musst du das hier machen?” Udo ist der Junge links von mir und er kocht sich seelenruhig sein Süppchen Gift auf dem Löffel. Ich muss grinsen, denn das Codein beginnt zu wirken. Du sitzt mir direkt gegenüber, eine Hippieprinzessin und ich würde sofort auf die Knie fallen, um deine Schönheit anzubeten, wenn denn genug Platz wäre. Das Tischlein zwischen uns verhindert das und wohl zum Glück, denn dein Freund sitzt neben dir und dein Freund ist der beste Freund meines Gastgebers.
Wir fahren zu einer Party auf dem Land. Dein Blick wird weich, als ich dir meine Geschichte erzähle und die Art, wie du mir zuhörst, verwandelt mich in einen göttlichen Erzähler an den Biertischen.
„Du kannst bei mir wohnen”, sagst du mir auf dem Rückweg.
Eine Woche später kreuze ich bei dir auf und 3 Monate später lieben wir uns.
Jeden Tag erzählt die Liebe uns ihr Märchen und wir machen es wahr.

Ach, Freunde, ich bin müde und die Zunge ist mir träge geworden von der Schokolade meiner Worte. Schiebt die bauschige Wolke dort ein Stück weit vor den Mond und lasst uns ein Stündlein schlafen, träumen. Wo sind wir? Durch die Sonnenbrillenscheibe, das braun getönte Fenster der Pizzeria neben dem Institut, könnt ihr mich nicht sehen, wie ich dasitze und mir die Welt starr saufe.

Langsamer, leiser wird der Verkehr auf der StraĂźe, das Zucken, das Huschen, das Stolpern der Passanten drauĂźen in der Mittagspausenhast. Der Schnaps choreographiert ein Zeitlupenballett verzĂĽckter Karpfen vor der FĂĽtterung.
Du wartest mit dem Essen.
Ich blicke auf die Uhr und die Uhr schreit mich an: Nein, jetzt wartet sie nicht mehr. Ein Herzstich, ein warmes Tränchen zart dezent verrülpst. Auf, auf und tapfer in die nächste Runde!
Erleichtert winke ich ein neues „Gedeck” herbei und versinke in mein wundersames Anderswo.

Um 4 Uhr morgens betrete ich die Wohnung. Das Licht brennt noch und du liegst in einem schwarzen Kleid auf der Couch. Als ich näher komme, wachst du auf. Du stehst auf und gehst ohne den Blick zu heben an mir vorbei ins Schlafzimmer. Als wär’ ich nicht da, als wärst du allein. Du bist allein. Du hast Zarah Leander gehört, diese Stimme, mit der du dich gegen mich, gegen deine Gefühle für mich bewaffnet hatte, gleich nach dem ersten Verrat. Kaum hast du die Tür hinter sich zugezogen, ziehe ich ein braunes Fläschchen aus der Jackentasche. Ich schraube den Verschluss auf, gieße ihn halbvoll und schlucke die bittere Flüssigkeit. Dann nehme ich mir ein letztes Glas Wein aus der geöffneten Flasche auf dem Tisch, stecke mir eine Zigarette an und knipse das Licht aus. Der Vollmond im Fenster ist hell genug, um mich das Sofa finden zu lassen. Ich strecke mich darauf aus und flüstere: „Born to be lonely. I am best so” aus Williams’ Danse Russe. Die Droge legt ihren warmen Schleier über mich. ich schließe die Augen und empfange meinen Dämon.

Bronzetrommel

Frau Wang mit dem 2. Ton, also: Wáng mit der Bedeutung ,König’, stammt aus der schönen Stadt Hangzhou, Hauptstadt der Provinz Zhejiang, und dort sprechen die Menschen Wu und nicht Mandarin.
Wir als zukĂĽnftige Sinologen lernen natĂĽrlich die Putonghua, die auf dem Beijinger Mandarindialekt basierende Hochsprache.
Ich bin am Ziel, beinahe schon im Reich der Mitte, kenne das Geheimnis der Zeichen und — habe lähmende Angst.
„Sind Sie aufgeregt?” fragt Frau Wang vom anderen Ende des Tunnels aus, dessen Wände von 2 endlosen Reihen gesichtsloser Kommilitonen flankiert werden.
Ich habe mein Sätzlein mit Mühe abgeliefert. Die Zusammenschau der dreidimensionalen Komplexität eines chinesischen Satzes, das heißt: die annähernd gleichzeitige Dekodierung von graphischer Repräsentation in lautliche Wiedergabe und deutsche Entsprechung, hat mich fast überfordert.
Hier ist also meine Grenze! Wie entsetzlich, diese schmerzhafte Erfahrung vor Eingeweihten machen zu müssen, die sich am selben Maßstab messen lassen! Ich bin sicher, dass die erythrophobische Attacke mich augenblicklich töten wird und so damit beschäftigt, möglichst unbemerkt zu „verschwinden”, dass ich kaum wahrnehme, wie sich die Schwerkraft der allgemeinen Aufmerksamkeit schon auf meine Nachbarin verschoben hat.
Zurück aus der Realität vergrabe ich mich in meine Bücher, in meiner restabilisierten Harmonie und meine lebenserhaltenden Phantasien wachsen so hoch wie der Tienshan.
Du aber, geschlagen mit denselben Ängsten, kämpfst den hoffnunglosen Kampf weiter.
Ich sehe dich, wie du aus dem Kolleg zurĂĽck kommst, aus der PhysikĂĽbung, aus dem Kant-Seminar: mit kalkweiĂźem Gesicht und fiebrigem Blick, verkrampft bis auf den Grund deiner Seele.
Wir haben uns durchgefochten bis zur vordersten Front und dort sind wir gnadenlos zusammengebrochen.
Da merke ich, dass ich Bambus bin. Langsam, langsam schwinge ich in die Vertikale zurück. Ich will mir noch ein paar Sonnenstrahlen gönnen, ehe ich, wie jedes Gras, verwelke.
Mitten im Sommer stehe ich an deinem Grab und schlage die Bronzetrommel zur traurigen Tempelmusik.


__________________
Habe bonum animum. Plautus

Version vom 02. 09. 2011 14:25

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serge gurkski
???
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Danke Ralf,

mit oder ohne Whisky: You're welcome anytime.

Gefällt mir sehr gut, dass du beim 3. Mal nen Blues liest.
Mehr wollte ich gar nicht.

(FĂĽr mich ist der Text heilsam.)


schöne Grüße und cheers! ;-)


Serge
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Architheutis
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So, nun habe ich Zeit. Ich habe es nochmal gelesen. Mein Verwirrung ist geblieben. :-)

Ich picke mir mal die Rosinen raus:

quote:
Nur ein kurzer Traum auf den Brettern Calderons in einer wellenbeklatschten Nacht unter dem Milchwald:

Glückwunsch zu diesen beiden Neologismen, so sie denn welche sind. Mir sind diese Wörter jedenfalls neu. "Milchwald", großartig.

quote:
Noch hängt der besoffene Mond schnarchend im schwarzen Zenith. Hört mich also jetzt, denn wenn er in die Morgenschwaden fällt, enden Atem und Zeit.

Mich stört das "besoffen" ein wenig. Der Rest ist so klasse, dass es keiner weiteren Attribute bedarf. Das Wort schlägt eine Wertung ein, die für mich nicht recht passen will.

quote:
Das waren Erwachsenengesten und die Lippen blieben trocken.

Vielleicht gewinnt der Satz durch KĂĽrzung?:

"..., doch ihre Lippen blieben (noch) trocken?"

Ist weniger erklärend/aufdringlich.

quote:
Ein Jahr später — mitten im Winter – saß ihr Vater nackt auf seiner Terrasse und dehnte den mageren Körper im Schneeflockenbad: Yoga. Seine Frau hatte ihn längst leise verlassen.

Lass ihn doch wenigstens halbnackt im Winter. :-)

"VerlieĂź ihn leise"

"Leise". Ein Wort, eine ganze Trennungsgeschichte bekommt ihre Färbung, Schattierung und ihren Charakter. Ein Wort eine Welt. Enger kann man nicht verdichten. Sehr gekonnt, mein Bester.
quote:
Aber das Daunendeckchen aus Zeitungspapier will mich nicht wärmen, der Nachtwind bläst mir seinen kalten Atem spöttisch ins Genick und das Bier und die Schuldgefühle zerren meine wankende Seele in entgegengesetzte Richtungen.

Großartig. Kein weiterer Kommentar nötig.

quote:
Du bist der sanfte Wind in meinem Haar und die Nachmittagssonne, die den Tag lächeln lässt. Du bist das kühle, raschelnde Gras, das meine nackten Sohlen streichelt.

Beinahe schmalzig. Aber nur beinahe. Sehr schön. :-)


quote:
Ich schreibe in Schattenschrift, schreibe in dein Totenbuch, ins Tagebuch meiner toten Geliebten.

"Schattenschrift" ist wieder eine große Wortneuschöpfung. Der Rest ist zum fürchten melancholisch. Ich mag sowas.

quote:
Es soll noch nicht Tag werden, es ist noch nicht wahr.

Fast genialisch, wie du das Scheinbare mit tiefem GefĂĽhl verbindest. Das Unausweichliche des Tagesanbruchs. Der Tag bringt es zum Licht... Es steckt soviel in diesem Satz.

quote:
„Mein Gott, Udo! Musst du das hier machen?”

Mein Gott, Serge! Musstest du diesen Satz schreiben? *grins*

quote:
Udo ist der Junge links von mir und er kocht sich seelenruhig sein Süppchen Gift auf dem Löffel.

GroĂźartiges Bild fĂĽrs Spritzen. Gift als Notwendigkeit der Nahrungsaufnahme. Sucht kann man kaum besser beschreiben.

quote:
Ach, Freunde, ich bin müde und die Zunge ist mir träge geworden von der Schokolade meiner Worte. Schiebt die bauschige Wolke dort ein Stück weit vor den Mond und lasst uns ein Stündlein schlafen, träumen. Wo sind wir? Durch die Sonnenbrillenscheibe, das braun getönte Fenster der Pizzeria neben dem Institut, könnt ihr mich nicht sehen, wie ich dasitze und mir die Welt starr saufe.

Tolle Einzelbilder (hab sie unterstrichen). "Die Welt starr saufen", fantastisch! Jeder säuft sich die Welt schön, bunt, trüb oder sonstwas ordinäres, du säufst dir die Welt starr.
"Starre" im Zusammenhang mit der hilflosen, weltverlassenen Säuferseele zu bringen...das ist Poesie! Nix aufgewärmtes, in schöne Kleider gehüllt und als neu verkauftes Schreibsel-Einerlei. Etwas eigenes!

Ich breche hier mal ab. Es gibt noch mehr Sätze, die einer Nennung wert wären. Du hast eine Gabe, Dinge anders zu sehen, ihnen einen völlig unerwarteten Anstrich zu verpassen.

Ich raffe den Sinn deines Textes nicht. Es ist irgendwas wie eine Liebesgeschichte - mir egal. Ich kann deinen Text an fast jeder Stelle anfangen und bekomme immer stimmige Bilder.

Ich fĂĽhre meine Tentakel zu meinem Hut und ziehe Selbigen vor Dir.

Wertung: 9

Bis bald,
Archi

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serge gurkski
???
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Hallo Arch, bin in der Klinik, deshalb nur kurz zum Milchwald. Die Einleitung spielt an auf Dylan Thomas' Under Milk Wood. (AuĂźerdem auf Calderon de la Barca, Das Leben - ein Traum.) lg serge
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Habe bonum animum. Plautus

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Architheutis
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Mir wurde mitgeteilt, dass es den "Michwald" bereits gibt. Ein Neologismus weniger, fĂĽr den ich Dich gefeiert habe. :-)

Wir erfinden alle nicht das Rad neu. Ich sehe auch kein Abpausen oder dergleichen. Wer eine neue Sprache erfinde, der werfe das erste Wort. Außer Tolkien´s Elbisch hätten wir wohl alle Beulen. Obwohl selbst Letzterer eigentlich nur Bekanntes neu formiert hat.

Ich freue mich auf all Eure Werke, die ohne Prägung auskommen.

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serge gurkski
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Richtig, es gibt ihn schon! Das war, was ich in meiner Anmerkung vom 26.10. meinte. Aus milkwood Milchwald zu machen ist keine große Anstrengung.,-) Dylan Thomas' Hörspiel ist einer meiner literarischen Favoriten.

lg

Serge
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