absurd

Hin und wieder wachsen hier lange Kommentarketten; der englische Begriff fällt mir gerade nicht ein. Die Auseinandersetzungen sind oft heftig, manchmal abwertend.
Das ist in Ordnung; denn ein jeder, der darstellt, erzählt seine Geschichte, auch wenn er nur mit der Form zu spielen meint, und jeder, der erzählt, wertet. Auch wer glaubt zu betrachten, spielt mit.
Wir leben und erzählen auf einer recht bunten Wiese, und auf dem Wiesengrund fühle ich mich wohl.
Warum ich das schreibe? Ich mache mir Sorgen um uns, die wir alle nicht so recht wissen, woraufhin wir schreiben.
Wohin wollen wir?
Ich habe Angst vor denen, die es genau wissen.
Uns passen die zaghaft umrissenen Werte eines anderen oft nicht. Aber es gibt genug Leute hier und anderswo, denen passen wir alle nicht. Und die sind uns, weil sie es eben verdammt genau wissen, überlegen. Lacht nicht. So manchem begnadeten Schreiber verging das Lachen in diesem Lande.
Ich habe Angst vor dem Himmel derer, die sich versichert haben. Die erzählen sich untereinander ihre Geschichten, uns erzählen sie nichts.
Wir finden uns manchmal absurd. Widerspruchsvoll, sinnwidrig, abwegig, unbrauchbar.
absurdus heißt misstönend; surdus heißt taub. Ist das besser?
Die Sicheren halten einen jeden von uns für unbrauchbar. Sie träumen davon, uns eines Tages zur Rechenschaft zu ziehen.
Dann gnade uns – wer?

Hallo Odilo,

bis dass das "a" am Beginn des letzten Absatzes gerne ein großes "A" sein möchte, gefällt mir der Text gut.

LG Franka

Für Dich, liebe Franka, aber nur für Dich.
Liebe Grüße! Odilo

Hin und wieder wachsen hier lange Kommentarketten; der englische Begriff fällt mir gerade nicht ein. Die Auseinandersetzungen sind oft heftig, manchmal abwertend.
Das ist in Ordnung; denn ein jeder, der darstellt, erzählt seine Geschichte, auch wenn er nur mit der Form zu spielen meint, und jeder, der erzählt, wertet. Auch wer glaubt zu betrachten, spielt mit.
Wir leben und erzählen auf einer recht bunten Wiese, und auf dem Wiesengrund fühle ich mich wohl.
Warum ich das schreibe? Ich mache mir Sorgen um uns, die wir alle nicht so recht wissen, woraufhin wir schreiben.
Wohin wollen wir?
Ich habe Angst vor denen, die es genau wissen.
Uns passen die zaghaft umrissenen Werte eines anderen oft nicht. Aber es gibt genug Leute hier und anderswo, denen passen wir alle nicht. Und die sind uns, weil sie es eben verdammt genau wissen, überlegen. Lacht nicht. So manchem begnadeten Schreiber verging das Lachen in diesem Lande.
Ich habe Angst vor dem Himmel derer, die sich versichert haben. Die erzählen sich untereinander ihre Geschichten, uns erzählen sie nichts.
Wir finden uns manchmal absurd. Widerspruchsvoll, sinnwidrig, abwegig, unbrauchbar.
Absurdus heißt misstönend; surdus heißt taub. Ist das besser?
Die Sicheren halten einen jeden von uns für unbrauchbar. Sie träumen davon, uns eines Tages zur Rechenschaft zu ziehen.
Dann gnade uns – wer?

Die Sicheren, lieber Odilo, machen mir solange keine Angst, als es noch genug wache Köpfe gibt, die ihre Sicherheit als das entlarven, was sie ist: Stockblindheit.
Ärgerlich sind sie schon, aber es macht auch Spaß, ihnen die lange Nase zu drehen.
LG Kasper, der sich nie sicher ist, weil eh alles anders kommt, als man denkt

Lieber Kasper,
vor fünfundsiebzig Jahren lachten viele kluge Leute in Europa über hiesige Versicherte. Unsere Intelligenz glaubte ihren Häuptling im Kabinett "eingerahmt" und hielt sich so für sicher. Vor siebzig Jahren feierten die Sicheren ihre "Kristallnach". Ein Jahr später ließen sie´s richtig krachen.
Und heute glauben welche, nach ihrer Explosion seien ihnen siebzig junge Frauen in ihrem Paradies sicher.
Nein, lieber Kasper, da bin ich mir nicht so sicher.
LG Odilo