Das Sommerfeld, ein Meer
zwischen Backstein, der Findling am Anger,
die Buschsoldaten links und rechts
an seinem Saum, Nachts färben die Alten
den Himmel nach, dann sind sie stolz
auf den Kranz des Mondes, ihr Gespühr
für Thymian, den spärlichen Weg in den
Sandstein der Kirche, ihrer Wasserstelle,
die Hände des Pfarrers halten das Dorf zusammen,
auch wenn es manchmal welche hinauszieht, dieses Meer.
zwischen Backstein, der Findling am Anger,
die Buschsoldaten links und rechts
an seinem Saum, Nachts färben die Alten
den Himmel nach, dann sind sie stolz
auf den Kranz des Mondes, ihr Gespühr
für Thymian, den spärlichen Weg in den
Sandstein der Kirche, ihrer Wasserstelle,
die Hände des Pfarrers halten das Dorf zusammen,
auch wenn es manchmal welche hinauszieht, dieses Meer.