Nicht wenn man in den Tod
hineingewandert ist, kann man die Liebe
vergessen, die zurückgeblieben am Fluss
diesen nicht zu überqueren vermag. Es ist dann
die Flamme, die über den Fluss des Vergessens
schaukelt, die Flamme, die nicht
erlischt, weil die Erinnerung das Vergessen
besiegt, wenn es die Erinnerung an den
ewigen Schwur ist, wenn es eine über den Tod
hinaus beständige Liebe ist, wie das
Sonett von Quevedo heißt – und wie es endet:
Asche werde ich sein, doch Asche, die noch fühlt;
Staub werde ich sein, doch Staub, der liebt.
hineingewandert ist, kann man die Liebe
vergessen, die zurückgeblieben am Fluss
diesen nicht zu überqueren vermag. Es ist dann
die Flamme, die über den Fluss des Vergessens
schaukelt, die Flamme, die nicht
erlischt, weil die Erinnerung das Vergessen
besiegt, wenn es die Erinnerung an den
ewigen Schwur ist, wenn es eine über den Tod
hinaus beständige Liebe ist, wie das
Sonett von Quevedo heißt – und wie es endet:
Asche werde ich sein, doch Asche, die noch fühlt;
Staub werde ich sein, doch Staub, der liebt.