Wieder und wieder
trat ich den
zitronengelben Tennisball
gegen die alte Mauer
hinter der Garage.
Stunden
pock
Tage
pock
Wochen
pock
Seine leuchtende Farbe
hatte er längst
verloren.
Monate
pock
Jahre
pock, pock, pock
Bis zu jenem Morgen,
als er spurlos
verschwunden war.
Später sah ich ihn
im hohen Gras liegen
und hob ihn nicht auf.
trat ich den
zitronengelben Tennisball
gegen die alte Mauer
hinter der Garage.
Stunden
pock
Tage
pock
Wochen
pock
Seine leuchtende Farbe
hatte er längst
verloren.
Monate
pock
Jahre
pock, pock, pock
Bis zu jenem Morgen,
als er spurlos
verschwunden war.
Später sah ich ihn
im hohen Gras liegen
und hob ihn nicht auf.