Eingeständnis eines schamroten Dichters
Jüngst schrieb ein Werk ich, zählte nicht die Kreuzchen
verstieg mich in der Worte steilen Treppen
und machte mich drauf munter noch zum Deppen,
als ich die Verse andren warf vors Schnäuzchen.
Ja, peinlich! Dichter, kannst du denn nicht zählen,
verstehst dein Handwerk nicht, du Satansbraten?
Nun zeigt dein Kopf die Farbe von Tomaten,
am Ende würdest du noch Ausflucht wählen.
Von wegen, Herz! Gestanden wird der Fehler,
denn deine Hand sie schrieb, nun nicht gekniffen.
Ein Vogel hat es hell vom Baum gepfiffen,
geh in dich, sonst mutierst du noch zum Hehler.
Ja, es war falsch, ich zieh' sie an, die Schuhe,
die man mir hinstellt und nun hab' ich Ruhe.
07.Oktober 2009
MarenS
Jüngst schrieb ein Werk ich, zählte nicht die Kreuzchen
verstieg mich in der Worte steilen Treppen
und machte mich drauf munter noch zum Deppen,
als ich die Verse andren warf vors Schnäuzchen.
Ja, peinlich! Dichter, kannst du denn nicht zählen,
verstehst dein Handwerk nicht, du Satansbraten?
Nun zeigt dein Kopf die Farbe von Tomaten,
am Ende würdest du noch Ausflucht wählen.
Von wegen, Herz! Gestanden wird der Fehler,
denn deine Hand sie schrieb, nun nicht gekniffen.
Ein Vogel hat es hell vom Baum gepfiffen,
geh in dich, sonst mutierst du noch zum Hehler.
Ja, es war falsch, ich zieh' sie an, die Schuhe,
die man mir hinstellt und nun hab' ich Ruhe.
07.Oktober 2009
MarenS