Walther
Mitglied
Ende. Wende.
Es raucht der See. Ein letztes Ende. Ende.
Ein Echo zittert sich das Tal hinauf.
Es nimmt des kleines Baches Plätscherlauf.
Am Bergtrauf aber nimmt es seine Wende.
Die letzten Bremsen stechen manche Lende,
Und manche Kuh gibt nur ein Muh darauf.
So mancher Wandrer packt des Stockes Knauf,
Und mancher Milan steigt ins Blau behände.
Was dieses Echo ruft, ist nicht bekannt;
Sein Sinn zerschellt an all den Bäumen.
Und wäre es am Ende relevant:
Es risse Wanderer nicht aus den Träumen,
Dies sei ein unberührtes, pures, Land,
Das Glück und hohe dunkle Wälder säumen.
Es raucht der See. Ein letztes Ende. Ende.
Ein Echo zittert sich das Tal hinauf.
Es nimmt des kleines Baches Plätscherlauf.
Am Bergtrauf aber nimmt es seine Wende.
Die letzten Bremsen stechen manche Lende,
Und manche Kuh gibt nur ein Muh darauf.
So mancher Wandrer packt des Stockes Knauf,
Und mancher Milan steigt ins Blau behände.
Was dieses Echo ruft, ist nicht bekannt;
Sein Sinn zerschellt an all den Bäumen.
Und wäre es am Ende relevant:
Es risse Wanderer nicht aus den Träumen,
Dies sei ein unberührtes, pures, Land,
Das Glück und hohe dunkle Wälder säumen.