für einen Freund°
Worpswede heißt das kleine Dorf.
Man trinkt dort Tee, man frisst dort Torf.
Dort leben Bauern, Maler, Dichter
und auch noch anderes Gelichter.
Dort lebt auch der sogenannte,
von allen Seiten stets verkannte,
“Löwe aus dem Teufelsmoor”
und posaunt aus vollem Rohr.
Fühlt sich selbst als Rilkes Enkel,
und geht allen auf den Senkel.
Texte schreibt er Tag für Tag,
die kein Mensch mehr lesen mag.
Speichel läuft ihm um’s Gesicht,
lobt ein Leser sein “Gedicht”.
Merkt nicht, wenn man ihn verkohlt
und die Meute heimlich johlt.
Scheint auch sonst nicht viel zu merken,
spricht doch stets von seinen “Werken”,
und wie ernst es ihm doch sei
mit der Texteschreiberei.
Wird Zeit, dass ihm, damit sich’s reimt,
jemand mal den Kümmel schleimt.
Vielleicht ist dann ja endlich Schluss
mit dem “Sinnlos-Texte-Stuss”.
Worpswede heißt das kleine Dorf.
Man trinkt dort Tee, man frisst dort Torf.
Dort leben Bauern, Maler, Dichter
und auch noch anderes Gelichter.
Dort lebt auch der sogenannte,
von allen Seiten stets verkannte,
“Löwe aus dem Teufelsmoor”
und posaunt aus vollem Rohr.
Fühlt sich selbst als Rilkes Enkel,
und geht allen auf den Senkel.
Texte schreibt er Tag für Tag,
die kein Mensch mehr lesen mag.
Speichel läuft ihm um’s Gesicht,
lobt ein Leser sein “Gedicht”.
Merkt nicht, wenn man ihn verkohlt
und die Meute heimlich johlt.
Scheint auch sonst nicht viel zu merken,
spricht doch stets von seinen “Werken”,
und wie ernst es ihm doch sei
mit der Texteschreiberei.
Wird Zeit, dass ihm, damit sich’s reimt,
jemand mal den Kümmel schleimt.
Vielleicht ist dann ja endlich Schluss
mit dem “Sinnlos-Texte-Stuss”.