Lust
Ein Vögelchen
fliegt
auf deine offene
Handfläche,
macht mich glauben,
diese Hand
könne
Sterne liebkosen,
Meere besänftigen.
Eine meiner Haarsträhnen
ringelt sich
dort hinein,
will sich beheimaten.
Du spielst
mit meinen Locken,
als sei ich
ein Kind;
aber als
die Fontäne
aufschießt
im sommertrunkenen Sanssouci,
trinken wir
einander,
verströmen uns,
eins nun
mit der Mittagsglut.
Ein Vögelchen
fliegt
auf deine offene
Handfläche,
macht mich glauben,
diese Hand
könne
Sterne liebkosen,
Meere besänftigen.
Eine meiner Haarsträhnen
ringelt sich
dort hinein,
will sich beheimaten.
Du spielst
mit meinen Locken,
als sei ich
ein Kind;
aber als
die Fontäne
aufschießt
im sommertrunkenen Sanssouci,
trinken wir
einander,
verströmen uns,
eins nun
mit der Mittagsglut.