Curd Belesos
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Die Eibenhecke, mit ihren dichten Ästen und Nadeln sieht wie ein Guglhupf mit Zuckerguss unter Ihrer Haube von Schnee aus. Doch in diesem Jahr will dieser Anblick keine rechte Freude aufkommen lassen. Ende März wird Ostern sein. Alle sehnsuchtsvollen Verse an den Frühling haben nicht den gewünschten Erfolg gehabt.
Beim Aufhängen der Meisenknödel in meinem Rosengang traute ich meinen Ohren nicht, da sich in den lichten Ästen des Forsythienstrauches zwei Drosseln lauthals stritten. Die Eine war der Meinung, dass die Menschen noch nicht mal eine vernünftige Klimaerwärmung hinbekommen könnten. Die Andere regte sich darüber auf, dass nebenan nur matschiges Brot zum Füttern herum liege. Beide waren sich aber darin einig, dass es nun überhaupt nichts bringen würde, wenn der Hobbydichter Verse mit Frühlingshoffen- und Sehnen schreiben würde.
Vielleicht sollte er mal seine Meisen fragen, die könnten dann herumfliegen und nachsehen, wo er bleibt, der Frühling. Sie bekommen ja schließlich auch das beste Kraftfutter.Als ich anhob mich zu verteidigen,flogen sie erschreckt davon.
Verärgert über mich selbst ging ich ins Haus zurück. Aber warum eigentlich verärgert, wenn mein Poetenherz schon die Vögel singen und sprechen hört, kann der Frühling nun wirklich nicht mehr weit sein.
© Curd Belesos
Beim Aufhängen der Meisenknödel in meinem Rosengang traute ich meinen Ohren nicht, da sich in den lichten Ästen des Forsythienstrauches zwei Drosseln lauthals stritten. Die Eine war der Meinung, dass die Menschen noch nicht mal eine vernünftige Klimaerwärmung hinbekommen könnten. Die Andere regte sich darüber auf, dass nebenan nur matschiges Brot zum Füttern herum liege. Beide waren sich aber darin einig, dass es nun überhaupt nichts bringen würde, wenn der Hobbydichter Verse mit Frühlingshoffen- und Sehnen schreiben würde.
Vielleicht sollte er mal seine Meisen fragen, die könnten dann herumfliegen und nachsehen, wo er bleibt, der Frühling. Sie bekommen ja schließlich auch das beste Kraftfutter.Als ich anhob mich zu verteidigen,flogen sie erschreckt davon.
Verärgert über mich selbst ging ich ins Haus zurück. Aber warum eigentlich verärgert, wenn mein Poetenherz schon die Vögel singen und sprechen hört, kann der Frühling nun wirklich nicht mehr weit sein.
© Curd Belesos