Walther
Mitglied
Niemand. Keiner.
Der Ruf aus dieser Wiese: War’s ein Schrei?
Ein Schatten. Und Gestiebe. Dann Geflatter.
Der kalte Schreck ist im Berichterstatter.
Bricht in ihm ein Naturidyll entzwei?
Er hat sich abgewendet. Blickt in sich.
Denn dort, am Rand des kahlen Buchenwaldes,
Haucht etwas Kaltes, Altes und auch Baldes
In sein verarmtes Herz den hellen Stich.
Er nimmt die Jacke fest am hohen Kragen,
Da ist kein Schal, der etwas Schutz gewährte.
Sein Schulterzucken möchte etwas sagen.
Doch niemand will es wissen, was das lehrte:
Es gibt ein Lebensende zu beklagen,
Und da ist keiner, der sich darum kehrte.
Der Ruf aus dieser Wiese: War’s ein Schrei?
Ein Schatten. Und Gestiebe. Dann Geflatter.
Der kalte Schreck ist im Berichterstatter.
Bricht in ihm ein Naturidyll entzwei?
Er hat sich abgewendet. Blickt in sich.
Denn dort, am Rand des kahlen Buchenwaldes,
Haucht etwas Kaltes, Altes und auch Baldes
In sein verarmtes Herz den hellen Stich.
Er nimmt die Jacke fest am hohen Kragen,
Da ist kein Schal, der etwas Schutz gewährte.
Sein Schulterzucken möchte etwas sagen.
Doch niemand will es wissen, was das lehrte:
Es gibt ein Lebensende zu beklagen,
Und da ist keiner, der sich darum kehrte.
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