Was bleibt
sind ein paar Worte,
seltsam ungeordnet,
grobe Skizzen auf liniertem Papier.
Vielleicht
ein roter Drachen,
hingemeißelt vor die letzte Oktobersonne,
ein Mahnmal im fahlen Blau.
Eine Ahnung
der möglichen Liebe -
zwei Blätter
im wilden Veitstanz auf dem Fluss,
ein Wissen vom Meer
braucht es nicht.
Was bleibt
ist der Lärm aus den Hinterhöfen,
magischer Anziehungspunkt
und wenn du näher kommst,
schreien sie:
Tod den Poeten.
sind ein paar Worte,
seltsam ungeordnet,
grobe Skizzen auf liniertem Papier.
Vielleicht
ein roter Drachen,
hingemeißelt vor die letzte Oktobersonne,
ein Mahnmal im fahlen Blau.
Eine Ahnung
der möglichen Liebe -
zwei Blätter
im wilden Veitstanz auf dem Fluss,
ein Wissen vom Meer
braucht es nicht.
Was bleibt
ist der Lärm aus den Hinterhöfen,
magischer Anziehungspunkt
und wenn du näher kommst,
schreien sie:
Tod den Poeten.