Wenn sich einander Lippen kriegen,
vor Kindlein, die in Krippen liegen
und selbst der Atheist macht nette
Bemerkungen zur Christnachtmette,
dann sitzt mit müdem Wadenbein
der Alte längst beim Badenwein.
Auf dem Kaminsims wabern Lichte
und in der Ecke labern Wichte
lang hingestreckt auf Ottomanen.
Der Alte kann das Motto ahnen:
„Die Frage ist, wer richt‘ die Gaben,
wenn nächstes Jahr die Gicht die Raben
vermehrt zwingt zu Erholpausen.
Wer wollte dann am Pol hausen?
Nicht mal die dumme Rotnase,
mit der ich jetzt aus Not rase
und die ich, ganz der Zügelherr,
über die kleinsten Hügel zerr‘.
Wenn ich durch den Kamin rutsche,
bleibt sie bei der Raminkutsche.
Jetzt liegt sie auf der Sudeldecke
und pfeift wie tausend Dudelsäcke.
Heut ließ ich manche Rute tanzen,
die Gör‘n verschmähten Tute, Ranzen
und maulten nur, zu Vatis Grusel.
Der kippte erstmal Gratisfusel
und dröhnte laut: Ich hasse Gören!
Man konnt’s bis auf die Gasse hören.
Die Augen, die nun stark quollen,
vom Fusel und vom Quarkstollen,
erloschen und versanken dumpf
in düsterem Gedankensumpf.
Ihr mäkelt an des Herrn Gaben,
dann könnt ihr mich mal gern haben.
Ich sitz jetzt hier, leck meine Wunden
und lass mir edle Weine munden.“
vor Kindlein, die in Krippen liegen
und selbst der Atheist macht nette
Bemerkungen zur Christnachtmette,
dann sitzt mit müdem Wadenbein
der Alte längst beim Badenwein.
Auf dem Kaminsims wabern Lichte
und in der Ecke labern Wichte
lang hingestreckt auf Ottomanen.
Der Alte kann das Motto ahnen:
„Die Frage ist, wer richt‘ die Gaben,
wenn nächstes Jahr die Gicht die Raben
vermehrt zwingt zu Erholpausen.
Wer wollte dann am Pol hausen?
Nicht mal die dumme Rotnase,
mit der ich jetzt aus Not rase
und die ich, ganz der Zügelherr,
über die kleinsten Hügel zerr‘.
Wenn ich durch den Kamin rutsche,
bleibt sie bei der Raminkutsche.
Jetzt liegt sie auf der Sudeldecke
und pfeift wie tausend Dudelsäcke.
Heut ließ ich manche Rute tanzen,
die Gör‘n verschmähten Tute, Ranzen
und maulten nur, zu Vatis Grusel.
Der kippte erstmal Gratisfusel
und dröhnte laut: Ich hasse Gören!
Man konnt’s bis auf die Gasse hören.
Die Augen, die nun stark quollen,
vom Fusel und vom Quarkstollen,
erloschen und versanken dumpf
in düsterem Gedankensumpf.
Ihr mäkelt an des Herrn Gaben,
dann könnt ihr mich mal gern haben.
Ich sitz jetzt hier, leck meine Wunden
und lass mir edle Weine munden.“