wüstenrose
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Wo ich herkomme, löffelte man seine Suppe schweigend, man sprach vielleicht, aber nicht im eigentlichen Sinne, es war mehr ein Brummen und Ächzen, das man dem Geklapper der Löffel beimischte, hinzufügte, im Grunde genommen war es gar kein Sprechen, sondern ein fortgesetztes Schweigen und Herumstochern im klumpigen Brei unserer Sprache. Wo ich herstamme, löffelte ein jeder seine Suppe für sich. Jeder schluckte Brocken, die gar nicht geeignet waren gekaut und geschluckt und verdaut zu werden, die aber doch da waren, als stünde es so geschrieben. Wo ich herkomme, fragte keiner, ob am Nebentisch noch ein Platz frei sei. Jeder saß an seinem Tisch und jeder aß die Suppe, wie sie kam. Das monotone Malmen der Kiefer lag wie ein Firnis über unserer Zeit. Hin und wieder schob einer ein Wort von einem Mundwinkel in den anderen, ehe er es ausspuckte oder für sich behielt. So hangelten wir uns fort. Aber keiner hatte die Gabe unserem Leben Glanz zu verleihen.