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„Länger als 40 Jahre zu leben ist unanständig, trivial, unsittlich.
Nur Dummköpfe und Spitzbuben tun das!“
— Fjodor Dostojewski, Aufzeichnungen aus dem Kellerloch

Vielleicht
muss man es gar nicht direkt wollen.
Reicht es, es nicht zu verhindern –
es nicht, nicht zu wollen.

Vielleicht muss man den Tod zulassen,
wie andere das Leben.

Manches Sein
ist auf den Tod hin entworfen,
anderes aus ihm heraus.
Manches wurde umgedreht,
anderes geht darauf zu,
nimmt immer Abschied,
war nie dort.

Nur die Vergänglichkeit,
die Bewegung,
die Richtung –
ändern sich nie.

Eine Ahnung,
eine Sehnsucht
zurück
in den Schoß.

Und deshalb schreiten
wir voran,
um die Last des Seins
abzuwerfen.

Wenn ich es nicht selbst tun kann,
werde ich es wenigstens nicht aufhalten.

Vielleicht bleibe ich einfach hier sitzen,
höre euch reden,
ihr seid ja hier,
meinetwegen bleibt ihr,
bis ihr zurück in eure Häuser,
in eure Leben geht.
Ich bleibe hier.

Bis zum achtzigsten werde ich leben –
wie Dummköpfe
und Spitzbuben das tun.