Sturm
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Da ist ein Richtig und Falsch. In der Art wie du dein Weinglas hältst. Dein krummer Finger weist abgespreizt in die falsche Richtung. Der Stiel mündet im Kelch, der durch deine Hände fließt. Wassertropfen kleben feucht an der wand. Ich spüre den Drang mit meiner Zungenspitze die frischen Floskeln abzulecken. Mein Kleid ist zu eng, zu rot, zu schön für mein Gefühl hier zu sein. Nachtfalter auf deinen Lippen. Kolibirihaut neben Elfenbein. Der Kneller schenkt nach. Eine Biene krabbelt aus seinem Ohr hervor. In dir drinnen gibt es Regen. Das Stimmengewirr klingt disharmonisch im Takt der klappernden Messer. Fast schon aufdrängend. Ich rutsche weiter an den Stuhlrand.