Danke

Du hast Heimat aus mir
rausgeschnitten,
weil du deine Geschichten magst.

Meine Frage war zu klein,
die Antwort wäre zu groß:

Du, immer nur du.

Im Haus ohne Mitte
verlieren wir uns.
Vorne ein er,
oben ein ihr, mit ihr,
hinten ein ich.

Die neue Stadt eitert in mir
und mit lauter Gewalt
lässt sie mich verstummen.

Mama, ich habe Angst:
vor mir –
im Hier.

Es war zu groß,
du warst zu klein.
Die Antwort –
ein leises:
„Die" — meint mich.

Es eitert.
Von außen nach innen,
von innen nach außen.
Ich bin der Tumor in mir.
Aufgang bis zum Untergang.

Torsten war Licht,
Stephan die Wärme.
Ich kann mich nicht erinnern,
nicht erzählen.
Sie waren einfach da.

Trotz-dem

Nur weg von hier,
von ihr –
von mir.

Ich habe die Heimat wiedergefunden
und meinen Bruder.
Auch meine Schwester –
sie war am weitesten weg.

Nun trage ich sie wie Abzeichen auf meiner
Brust;
sie verdecken kalte, dunkle Leere.
Weil ich Geschichten mag.