So schnell steht man am Ende seiner allerbesten Jahre,
die Hochsaison war nur ein Glied reueloser Urlaubstage.
Nun streicht nur noch die eigne Hand durch die ergrauten Haare,
und immer leiser wird das Leben, doch lauter manche Frage;
Wohin hat er uns denn geweht, der Freudensturm ins Glück?
Ich trieb durch tausende von Straßen, kreuzte deinen Weg.
So manchen Schritt hab ich bereut, doch konnte nicht zurück,
mal war das Wasser viel zu tief, mal gab es keinen Steg.
Doch gibt es einen kleinen Pfad, den ich noch heute pfleg ...
die Hochsaison war nur ein Glied reueloser Urlaubstage.
Nun streicht nur noch die eigne Hand durch die ergrauten Haare,
und immer leiser wird das Leben, doch lauter manche Frage;
Wohin hat er uns denn geweht, der Freudensturm ins Glück?
Ich trieb durch tausende von Straßen, kreuzte deinen Weg.
So manchen Schritt hab ich bereut, doch konnte nicht zurück,
mal war das Wasser viel zu tief, mal gab es keinen Steg.
Doch gibt es einen kleinen Pfad, den ich noch heute pfleg ...