Der Kranke

Zuletzt der Schatten im Auge
Vom kranken Mann ausgesprochen
Seine Blicke reden

Traumfarben
Tote Sprache
Niemand gehört zu uns!

Die Schatten umzingeln den Kranken
Schweisnass glänzt die Stirn
Spiegelt uralte Wesen

Wir kaufen Städte auf!
Erobern Straßenzüge
Aus blutigen Schlachten die Sieger

Schatten liegen im Weg
So stolpert der Kranke
Über ihm schwarzer Himmel

Wir haben gewonnen!
Krieg der Glasschwerter
Flüster uns noch einen Wunsch...

Doch der Kranke schläft
Die nächsten eintausend Jahre
Roter richtiger Schlaf