Die Schlange auf der Klippe

Eine Schlange häutete sich am Abgrund einer Klippe, eitel, tapfer, selbstverliebt,
ohne Haut, ihr Blut glänzte unter den Sternen,
welche in der schwarzen Kälte des Alls,
Glühwürmchen gleich, aufgehängt worden
waren.
Die Schlange seufzte. Wie lange die neue
Haut wohl zum Wachsen bräuchte. Es war ihr kalt ums Herz, das im Abglanz des Kosmos' fleischfarben pochte.

Was die anderen Schlangen wohl von
ihr, der Nackten, dachten?
Furcht packte die Schlange und nahm sie
in ihren eisigen Griff.

So lag die Schlange ratlos da, ihre gelben
Augen auf die Sterne gerichtet. Aber die Sterne schwiegen, in sich und die Magie ihres kosmischen Clans gekehrt.
Die Wolken zogen stumm an der Klippe vorüber; aus der Tiefe ein gedämpftes Wellenrauschen.

Das Meer leuchtete wie eintausend Regenbögen, wie Platin, wie das Lachen einer Mutter beim Anblick ihres neugeborenen Kindes.
Da fühlte die Schlange sich allem, was sie umgab, zugehörig.
Eine Träne rollte über die olivgrüne, schuppige Haut, die gerade nachwuchs.

Das war ein guter Augenblick. Wundervoll.
Bitte lass das nie vorübergehen, zischte die Schlange, während ihr die Augen zufielen.