Anonym
Gast
Alles, was ich schrieb,
ist nur Poesie.
Worte, die versuchen zu fassen,
was du längst bist.
Du bist nicht Zeile,
nicht Strophe,
nicht Metapher.
Du bist das wahre Leben.
Die gelebte Liebe,
nicht gedacht,
nicht erfunden –
sondern einfach da.
Du färbst mein Schweigen,
gibst Tiefe dem Moment,
atmest mich wach
in einer Welt,
die oft zu flach spricht.
Du bist nicht mein Gedicht.
Du bist der Grund,
warum ich schreibe.
ist nur Poesie.
Worte, die versuchen zu fassen,
was du längst bist.
Du bist nicht Zeile,
nicht Strophe,
nicht Metapher.
Du bist das wahre Leben.
Die gelebte Liebe,
nicht gedacht,
nicht erfunden –
sondern einfach da.
Du färbst mein Schweigen,
gibst Tiefe dem Moment,
atmest mich wach
in einer Welt,
die oft zu flach spricht.
Du bist nicht mein Gedicht.
Du bist der Grund,
warum ich schreibe.
Zuletzt bearbeitet:
