nisavi
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Ich las vor langer Zeit von der todkranken Schriftstellerin,
die in ihren letzten Tagen,
im Spätherbst,
an einem Garten vorbeiging und dessen Besitzer um eine Rose bat.
Gestern widerstand ich dem Drang,
nebenan nach einem Magnolienzweig zu fragen.
Ich bin keine Dichterin, dachte ich.
An Krankheit und Tod wollte ich nicht denken. Noch nicht.
Es ist nur dieser nicht endenwollende Winter.
Es sind die schlechten Nachrichten.
Als würde man jeden Tag in graues Papier einschlagen.
Die Bäume beginnen zu blühen.
Rosen treiben aus.
Guten Morgen, du Schöne.
die in ihren letzten Tagen,
im Spätherbst,
an einem Garten vorbeiging und dessen Besitzer um eine Rose bat.
Gestern widerstand ich dem Drang,
nebenan nach einem Magnolienzweig zu fragen.
Ich bin keine Dichterin, dachte ich.
An Krankheit und Tod wollte ich nicht denken. Noch nicht.
Es ist nur dieser nicht endenwollende Winter.
Es sind die schlechten Nachrichten.
Als würde man jeden Tag in graues Papier einschlagen.
Die Bäume beginnen zu blühen.
Rosen treiben aus.
Guten Morgen, du Schöne.
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