Anonym
Gast
Lutz Skywalker, ein Bauer auf staubigen Feldern,
die Hände tief in der Erde, die Sonne brennt.
Kein Lichtschwert in seiner Hand, nur die Hacke,
kein Raumschiff über ihm, nur Wolken.
Der Himmel weit und fremd, doch ihm vertraut,
das Feld sein Universum, die Saat sein Erbe.
Er pflanzt, wo andere kämpfen, hebt die Schaufel,
trägt den Wind auf seiner Haut wie ferne Sterne.
Die Galaxie lockt nicht, sie flüstert nicht zu ihm.
Er hört nur das Flüstern des Korns, der wachsen will.
Lutz Skywalker, nicht der Held, den Lieder preisen –
doch einer, der die Erde still bewegt.
die Hände tief in der Erde, die Sonne brennt.
Kein Lichtschwert in seiner Hand, nur die Hacke,
kein Raumschiff über ihm, nur Wolken.
Der Himmel weit und fremd, doch ihm vertraut,
das Feld sein Universum, die Saat sein Erbe.
Er pflanzt, wo andere kämpfen, hebt die Schaufel,
trägt den Wind auf seiner Haut wie ferne Sterne.
Die Galaxie lockt nicht, sie flüstert nicht zu ihm.
Er hört nur das Flüstern des Korns, der wachsen will.
Lutz Skywalker, nicht der Held, den Lieder preisen –
doch einer, der die Erde still bewegt.