Realisten

vielleicht sind wir Depressiven
die wahren Realisten

ohne rosarote Brille
blicken wir in die Welt
erkennen dort jedes Vergehen
die kleinste Ungerechtigkeit

wir vergleichen was wir sehen
mit der bedingungslosen Liebe
mit dem Paradies
es ist wie das Zusammentreffen
der heißen Lava voller Schwefel
mit dem kühlenden und klaren Wasser

in dieser Trennschicht
in diesem unruhigen Dampf
da leben und sind wir
das ist unser aufgewühltes Inneres

aus Lava
werden Inseln geboren
erstarrte Landschaften
voller Narben
echt
unverfälscht
eine Karte des Überlebens

das neue Land
ist keine Heimat
sondern ein Trümmerfeld
auf dem wir barfuß gehen

jeder Schritt reißt Wunden
jeder Atemzug trägt Bitterkeit
selbst das Schweigen
ist ein lauter Schrei