SonPensamientos
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Ich kann sie nicht finden!
Wir verpassen den Transport.
Husten. Würgen.
Ich kann sie nicht finden!
Wir müssen los, sonst fahren sie ohne uns.
Ich kann sie wirklich nicht finden!
Ich geb‘ dir meine. Komm endlich.
Husten. Blut.
Aber dann hast du keine.
Egal.
Nein. Mir ist es nicht egal.
Doch. Komm. Bitte.
Husten. Stöhnen. Husten. Blut. Runterschlucken.
Es wird schlimmer, oder?
Ja. Komm.
Ich nehme sie nicht. Lieber bleibe ich hier.
Du spinnst.
Geh.
Nein. Was soll ich ohne dich.
Ich find‘ sie einfach nicht! Vielleicht das Tuch?
Es wird nicht ausreichen. Nimm endlich meine.
Husten. Blut.
12. Juli 2040. 41 Grad Celsius.
Vor den Fenstern der Wiener Innenstadtwohnung liegt ein grau-orangener Schleier. Es brennt. Wieder einmal. Der Smog und der Wassermangel sind unerträglich alltäglich.
Heute sind sie dran.
Endlich.
Transport N.
Norden.
Dort wo man noch atmen kann. Dort wo man rechtzeitig begriffen hat. Dort wo man noch leben kann.
Die Koffer sind seit Wochen gepackt.
Die Liste ist lang. Frauen und Kinder zuerst. Über 50 hast du keine Chance.
Heute sind sie dran. Keine Kinder. Nicht mehr.
Sie war HNO-Ärztin, er Politik-Journalist.
Ich will nicht, dass wir irgendwann sagen, hätten wir doch.
Sicher nicht.
Versprich es.
Ich verspreche es.
Versprich es!
Ja.
Du kannst es nicht wissen.
Nein.
Also kannst du es nicht versprechen.
Nein. Ja. Nein. Ach. Wir haben es gut hier.
Noch.
Wir haben Wasser. Wälder. Uns geht’s gut.
Noch!
Ja.
Ich will nicht, dass wir irgendwann sagen, hätten wir doch.
Wie oft denken sie zurück. Als sie hätten sollen. Gehen hätten sollen.
Zu spät.
Beinahe.
Heute sind sie dran. Endlich. Transport N.
Seit Monaten gibt es keine Infrastruktur mehr. Keine U-Bahn, keine Bim, keine Schulen, keine Museen, keine Theater, keine Sportanlagen, Altenheime und Krankenhäuser nur im Notbetrieb, ein fragiles Gesundheitssystem, Supermärkte geschlossen.
Alltag geschlossen. Ausgeschlossen. Seit Monaten. Plötzlich. War alles weg.
Aber heute sind sie dran. Die Koffer sind seit Wochen gepackt. Seit Jahren bereit.
Als sie hätten sollen.
Die giftige Luft dringt heute sogar durch die Spezialfenster.
Guft.
Lange waren sie nicht mehr an der Guft. Unwort des Jahres 2034.
Guft.
Da war es noch in den Medien. Da gab es noch Medien. Internet. Print.
Verbringen Sie maximal drei Stunden täglich ungeschützt in der Guft.
Hat es geheißen. 2034.
Aber heute sind sie dran. Heute müssen sie raus.
Husten. Stöhnen. Blut. Husten. Runterschlucken.
Geh!
Nein. Nicht nach all dem.
Bitte. Nimm meine.
Dann fahren wir mit dem nächsten.
Nimm meine. Bitte. Geh. Allein.
Husten.
Allein. Was soll ich allein. Ich war nie allein. Du und ich. Immer.
Immer.
Ja.
Ja.
Ich nehme das Tuch. Es wird reichen.
Es sind 5 km.
Eine Stunde, wenn wir schnell sind.
Ja. Wenn.
Husten. Blut. Runterschlucken.
Komm.
Nein. Bitte. Wir suchen noch. 5 Minuten.
5 Minuten.
Husten. Würgen. Blut.
Jeden zweiten Donnerstag um 14:40.
Jeden zweiten Donnerstag seit einem Jahr.
Jeden zweiten Donnerstag für 400 Personen.
Jeden zweiten Donnerstag ein Transport. Transport N. Norden.
Sie sind geblieben. Damals. Wie so viele andere. Es sei nur eine vorübergehende Krise.
Kollaps.
Unaussprechlich. Heute unausweichlich. Da. Hier. Jetzt.
Als es publik wurde, als es spürbar wurde, als alles schnell ging, war es zu spät.
Die Grenzen zu. Die Einheit Europa, versagt. Jeder gegen jeden. Wasser gegen Dürre. Hitze gegen Kälte. Nord gegen Süd. Leben gegen Tod.
Ja, sie hätten sollen.
Warnung! Maximaler, ungeschützter Aufenthalt an der Guft: 20 Minuten.
Steht es. Überall. Geschrieben. Großbuchstaben. ROT.
Aber heute sind sie dran. Heute müssen sie raus.
Weißt du noch?
Was?
Als man ohne gehen konnte.
Ja.
Husten. Blut.
Tun wir so, als ob.
Und dann?
Dann gehen wir einfach.
Nicht weit.
Ja.
Wo kann sie sein?
Husten. Runterschlucken.
Schau.
Was?
Wir.
Ohne.
Ja, ohne.
Nimm es mit. Als Erinnerung.
Ja.
Husten. Blut. Runterschlucken.
1 Stück.
1 Stück pro Person.
1 Stück eines Lebens.
2 Stück zweier Leben.
2 Stück unseres Lebens.
Mehr darf nicht mitgenommen werden.
1.
Ohne Ausnahme.
Sie hätte gerne mehr Erinnerungen an davor. An die Zeit davor. Vor dem Kollaps.
Er hätte gerne die Zeit davor. Vor dem Kollaps.
Es ist einfach auszuwählen.
Praktisch muss es sein, funktionell, leicht, sauber. Rein. Sonst kommt es weg. An der Grenze.
Das ganze Leben in 1 Stück. Ihr ganzes Leben in 2 Stück. 20 Jahre Gemeinsamkeit.
2 Stück.
Sie hat auf den Tag hingefiebert. Er denkt an die Zeit, als sie hätten sollen.
Hätte er mehr wollen sollen?
Hätte er mehr sein sollen?
Hätte er es wissen sollen?
Hätte er?
Danke.
Wofür?
Danke für dich.
Husten. Blut. Runterschlucken.
Ich schau noch dort. Sonst das Tuch.
Fang nicht wieder damit an. Sonst meine.
Nein.
Oben vielleicht?
Ja. Oben. Am Kasten. Hinten.
Und?
Ja.
Husten. Lachen. Husten. Freude.
Sie hat sie gefunden. Die Atemschutzmaske.
Wir verpassen den Transport.
Husten. Würgen.
Ich kann sie nicht finden!
Wir müssen los, sonst fahren sie ohne uns.
Ich kann sie wirklich nicht finden!
Ich geb‘ dir meine. Komm endlich.
Husten. Blut.
Aber dann hast du keine.
Egal.
Nein. Mir ist es nicht egal.
Doch. Komm. Bitte.
Husten. Stöhnen. Husten. Blut. Runterschlucken.
Es wird schlimmer, oder?
Ja. Komm.
Ich nehme sie nicht. Lieber bleibe ich hier.
Du spinnst.
Geh.
Nein. Was soll ich ohne dich.
Ich find‘ sie einfach nicht! Vielleicht das Tuch?
Es wird nicht ausreichen. Nimm endlich meine.
Husten. Blut.
12. Juli 2040. 41 Grad Celsius.
Vor den Fenstern der Wiener Innenstadtwohnung liegt ein grau-orangener Schleier. Es brennt. Wieder einmal. Der Smog und der Wassermangel sind unerträglich alltäglich.
Heute sind sie dran.
Endlich.
Transport N.
Norden.
Dort wo man noch atmen kann. Dort wo man rechtzeitig begriffen hat. Dort wo man noch leben kann.
Die Koffer sind seit Wochen gepackt.
Die Liste ist lang. Frauen und Kinder zuerst. Über 50 hast du keine Chance.
Heute sind sie dran. Keine Kinder. Nicht mehr.
Sie war HNO-Ärztin, er Politik-Journalist.
Ich will nicht, dass wir irgendwann sagen, hätten wir doch.
Sicher nicht.
Versprich es.
Ich verspreche es.
Versprich es!
Ja.
Du kannst es nicht wissen.
Nein.
Also kannst du es nicht versprechen.
Nein. Ja. Nein. Ach. Wir haben es gut hier.
Noch.
Wir haben Wasser. Wälder. Uns geht’s gut.
Noch!
Ja.
Ich will nicht, dass wir irgendwann sagen, hätten wir doch.
Wie oft denken sie zurück. Als sie hätten sollen. Gehen hätten sollen.
Zu spät.
Beinahe.
Heute sind sie dran. Endlich. Transport N.
Seit Monaten gibt es keine Infrastruktur mehr. Keine U-Bahn, keine Bim, keine Schulen, keine Museen, keine Theater, keine Sportanlagen, Altenheime und Krankenhäuser nur im Notbetrieb, ein fragiles Gesundheitssystem, Supermärkte geschlossen.
Alltag geschlossen. Ausgeschlossen. Seit Monaten. Plötzlich. War alles weg.
Aber heute sind sie dran. Die Koffer sind seit Wochen gepackt. Seit Jahren bereit.
Als sie hätten sollen.
Die giftige Luft dringt heute sogar durch die Spezialfenster.
Guft.
Lange waren sie nicht mehr an der Guft. Unwort des Jahres 2034.
Guft.
Da war es noch in den Medien. Da gab es noch Medien. Internet. Print.
Verbringen Sie maximal drei Stunden täglich ungeschützt in der Guft.
Hat es geheißen. 2034.
Aber heute sind sie dran. Heute müssen sie raus.
Husten. Stöhnen. Blut. Husten. Runterschlucken.
Geh!
Nein. Nicht nach all dem.
Bitte. Nimm meine.
Dann fahren wir mit dem nächsten.
Nimm meine. Bitte. Geh. Allein.
Husten.
Allein. Was soll ich allein. Ich war nie allein. Du und ich. Immer.
Immer.
Ja.
Ja.
Ich nehme das Tuch. Es wird reichen.
Es sind 5 km.
Eine Stunde, wenn wir schnell sind.
Ja. Wenn.
Husten. Blut. Runterschlucken.
Komm.
Nein. Bitte. Wir suchen noch. 5 Minuten.
5 Minuten.
Husten. Würgen. Blut.
Jeden zweiten Donnerstag um 14:40.
Jeden zweiten Donnerstag seit einem Jahr.
Jeden zweiten Donnerstag für 400 Personen.
Jeden zweiten Donnerstag ein Transport. Transport N. Norden.
Sie sind geblieben. Damals. Wie so viele andere. Es sei nur eine vorübergehende Krise.
Kollaps.
Unaussprechlich. Heute unausweichlich. Da. Hier. Jetzt.
Als es publik wurde, als es spürbar wurde, als alles schnell ging, war es zu spät.
Die Grenzen zu. Die Einheit Europa, versagt. Jeder gegen jeden. Wasser gegen Dürre. Hitze gegen Kälte. Nord gegen Süd. Leben gegen Tod.
Ja, sie hätten sollen.
Warnung! Maximaler, ungeschützter Aufenthalt an der Guft: 20 Minuten.
Steht es. Überall. Geschrieben. Großbuchstaben. ROT.
Aber heute sind sie dran. Heute müssen sie raus.
Weißt du noch?
Was?
Als man ohne gehen konnte.
Ja.
Husten. Blut.
Tun wir so, als ob.
Und dann?
Dann gehen wir einfach.
Nicht weit.
Ja.
Wo kann sie sein?
Husten. Runterschlucken.
Schau.
Was?
Wir.
Ohne.
Ja, ohne.
Nimm es mit. Als Erinnerung.
Ja.
Husten. Blut. Runterschlucken.
1 Stück.
1 Stück pro Person.
1 Stück eines Lebens.
2 Stück zweier Leben.
2 Stück unseres Lebens.
Mehr darf nicht mitgenommen werden.
1.
Ohne Ausnahme.
Sie hätte gerne mehr Erinnerungen an davor. An die Zeit davor. Vor dem Kollaps.
Er hätte gerne die Zeit davor. Vor dem Kollaps.
Es ist einfach auszuwählen.
Praktisch muss es sein, funktionell, leicht, sauber. Rein. Sonst kommt es weg. An der Grenze.
Das ganze Leben in 1 Stück. Ihr ganzes Leben in 2 Stück. 20 Jahre Gemeinsamkeit.
2 Stück.
Sie hat auf den Tag hingefiebert. Er denkt an die Zeit, als sie hätten sollen.
Hätte er mehr wollen sollen?
Hätte er mehr sein sollen?
Hätte er es wissen sollen?
Hätte er?
Danke.
Wofür?
Danke für dich.
Husten. Blut. Runterschlucken.
Ich schau noch dort. Sonst das Tuch.
Fang nicht wieder damit an. Sonst meine.
Nein.
Oben vielleicht?
Ja. Oben. Am Kasten. Hinten.
Und?
Ja.
Husten. Lachen. Husten. Freude.
Sie hat sie gefunden. Die Atemschutzmaske.
