Anonym
Gast
Auch deshalb
So sind sie denn ordentlich aufgereiht,
akkurat ausgerichtet, immer im gleichen Abstand,
peinlichst rechtwinklig zu den Brettern orientiert.
Vier Zahnbürsten im fast leeren Ikea-Regal
in deinem Keller.
Sauber geordnet die Flaschen von Viss, Pronto, Bref, Sidolin.
Sauber - und Meister Proper.
Aufgereiht, in Grundstellung, wie die vier Flaschen Shampoo daneben.
Und die nächsten zwei Bretter, leer.
Minimalistisch, steril, Museum.
Vor deiner Wohnung stehen die Damenschuhe.
Wie immer zwei Paar, wie immer, wie täglich.
Die Senkel, wie immer, nach innen gelegt,
wie immer,
seit Jahren.
Ordnung auch in der Wäsche im Keller,
aufgehängt zum Trocknen am Ständer.
Alle Socken weiß, zwanzig Paar.
Socke für Socke, gereiht,
Socke für Socke, Socken-Soldaten.
Auch deine Unterhosen,
weiß, akkurat, selbstverständlich Persil.
In Reih und Glied,
zum Trocknen angetreten,
gefaltet, gehängt.
Handtücher, Bettlaken auf Wäscheleinen,
die Wäscheklammern passend.
Handtücher zwei, Laken drei.
Zwei grün, zwei weiß, zwei gelb, drei grün.
Blau passt nicht zu rot.
Und du fragst dich
selbst nach zehn Jahren noch,
warum ich damals gegangen bin?
So sind sie denn ordentlich aufgereiht,
akkurat ausgerichtet, immer im gleichen Abstand,
peinlichst rechtwinklig zu den Brettern orientiert.
Vier Zahnbürsten im fast leeren Ikea-Regal
in deinem Keller.
Sauber geordnet die Flaschen von Viss, Pronto, Bref, Sidolin.
Sauber - und Meister Proper.
Aufgereiht, in Grundstellung, wie die vier Flaschen Shampoo daneben.
Und die nächsten zwei Bretter, leer.
Minimalistisch, steril, Museum.
Vor deiner Wohnung stehen die Damenschuhe.
Wie immer zwei Paar, wie immer, wie täglich.
Die Senkel, wie immer, nach innen gelegt,
wie immer,
seit Jahren.
Ordnung auch in der Wäsche im Keller,
aufgehängt zum Trocknen am Ständer.
Alle Socken weiß, zwanzig Paar.
Socke für Socke, gereiht,
Socke für Socke, Socken-Soldaten.
Auch deine Unterhosen,
weiß, akkurat, selbstverständlich Persil.
In Reih und Glied,
zum Trocknen angetreten,
gefaltet, gehängt.
Handtücher, Bettlaken auf Wäscheleinen,
die Wäscheklammern passend.
Handtücher zwei, Laken drei.
Zwei grün, zwei weiß, zwei gelb, drei grün.
Blau passt nicht zu rot.
Und du fragst dich
selbst nach zehn Jahren noch,
warum ich damals gegangen bin?