Den Grenzstein kurz mal anheben...
Immer als erster
das Ohr an den Schienen,
übte springen,
über die alten Namen,
der Wald war ein Wald,
das Dorf ein leerer Brunnen,
vor der Markteiche
saßen sie wie die Vögel,
ich trat auf die Schale ihrer Kerne,
ließ die Sonntagsglocke
zu mir ins Feld,
zog Kondensstreifen,
lernte das Rauchen
vom alten Bertram,
der sein Herz immer
in einem Beutel trug,
und flüsterte den Mädchen:
Mir kann nichts passieren...
Immer als erster
das Ohr an den Schienen,
übte springen,
über die alten Namen,
der Wald war ein Wald,
das Dorf ein leerer Brunnen,
vor der Markteiche
saßen sie wie die Vögel,
ich trat auf die Schale ihrer Kerne,
ließ die Sonntagsglocke
zu mir ins Feld,
zog Kondensstreifen,
lernte das Rauchen
vom alten Bertram,
der sein Herz immer
in einem Beutel trug,
und flüsterte den Mädchen:
Mir kann nichts passieren...