Der wahre Dichter
Es sang die Wachtel auf der Alm
von einem grünen Schachtelhalm,
auf dem sie einst beseelt gesessen,
wo war das nur, sie hat’s vergessen.
Ein Wissenschaftler, ihm tat’s leid,
sang ihr ein Lied aus jener Zeit,
als riesengroß die Schachthalmbäume
bewuchsen weite Alpenräume,
und wie sie alle dann verkümmert.
Das Wachtelherzchen ward zertrümmert,
das Vöglein endete sein Lied
aus Liebeskummer, es verschied.
Die Wahrheit macht nicht immer Mut.
Ein Dichter ist von andrem Blut,
wenn’s sein muss, lügt er wunderbar,
denn was sich reimt, ist schließlich wahr.
Es sang die Wachtel auf der Alm
von einem grünen Schachtelhalm,
auf dem sie einst beseelt gesessen,
wo war das nur, sie hat’s vergessen.
Ein Wissenschaftler, ihm tat’s leid,
sang ihr ein Lied aus jener Zeit,
als riesengroß die Schachthalmbäume
bewuchsen weite Alpenräume,
und wie sie alle dann verkümmert.
Das Wachtelherzchen ward zertrümmert,
das Vöglein endete sein Lied
aus Liebeskummer, es verschied.
Die Wahrheit macht nicht immer Mut.
Ein Dichter ist von andrem Blut,
wenn’s sein muss, lügt er wunderbar,
denn was sich reimt, ist schließlich wahr.