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Französischer Sonntag
Ein Butterrand auf der leeren Platte,
Karamellsüße. Apfelgelächter
zieht in Mauerfugen. Menschen-
schwips. Geschenke. Schleifen.
Ein Drehen, ein Wenden, ein Überfluss.
Auch Wortrausch, acht Stimmen.
Müde jetzt der Kopf, das Herz redet
weiter von Vermissten. Eine Kerze
tropft rot auf den Tisch.
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Französischer Sonntag
Ein Butterrand auf der leeren Platte,
Karamellsüße. Apfelgelächter
zieht in Mauerfugen. Menschen-
schwips. Geschenke. Schleifen.
Ein Drehen, ein Wenden, ein Überfluss.
Auch Wortrausch, acht Stimmen.
Müde jetzt der Kopf, das Herz redet
weiter von Vermissten. Eine Kerze
tropft rot auf den Tisch.
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