trivial
Mitglied
Sie ist es nicht,
die uns umhüllt.
Vorgestellt und doch
ungegriffen –
bis sie selbst den Griff
erfüllt.
Was im Leben
nicht zerbricht,
im tiefsten Schlaf –
in einer Fremdheit,
in einem Bild
durchdrang es uns
und träumte sie –
als unvergangene
Melodien.
Wo sie nicht Mutter ist,
geschöpft von Tod,
von Schlaf. Geschöpf
aus Lethes Strom.
die uns umhüllt.
Vorgestellt und doch
ungegriffen –
bis sie selbst den Griff
erfüllt.
Was im Leben
nicht zerbricht,
im tiefsten Schlaf –
in einer Fremdheit,
in einem Bild
durchdrang es uns
und träumte sie –
als unvergangene
Melodien.
Wo sie nicht Mutter ist,
geschöpft von Tod,
von Schlaf. Geschöpf
aus Lethes Strom.