Alte Bücher
Schön waren Bücher
sorgsam in Leder gebunden.
Goldgeprägt wurden Lieder
glücklich gesucht und gefunden.
Vor der konsumverrückten Neuzeit
konnten Musen in Muße gesunden,
flügelleicht hilfreich, gescheit,
irgendwo schwingend im WeißWolkenBlau.
Aber jetzt schweigen
Bände, grau und verstaubt.
Als ob Vögel erschrecken,
dürfen sie flüchtig sich zeigen
im Gelände dickichter Hecken.
Ach, könnten wir eure Seiten
wieder altmodisch wenden,
wie HarfenSpielFinger fühlend begleiten
und nicht wie heute Buchbinder,
bangend beim Tanz auf MessersSchneiden,
mit AutomatenStahlHänden
Texte abtrennen und leimen,
als ritte der Schnitter und Schinder
über die kriegsmüde Erde im Rausch
und risse die Edlen in Stücke.
Wer, also bitte, gießt Tränen zu Reimen!
Schön waren Bücher
sorgsam in Leder gebunden.
Goldgeprägt wurden Lieder
glücklich gesucht und gefunden.
Vor der konsumverrückten Neuzeit
konnten Musen in Muße gesunden,
flügelleicht hilfreich, gescheit,
irgendwo schwingend im WeißWolkenBlau.
Aber jetzt schweigen
Bände, grau und verstaubt.
Als ob Vögel erschrecken,
dürfen sie flüchtig sich zeigen
im Gelände dickichter Hecken.
Ach, könnten wir eure Seiten
wieder altmodisch wenden,
wie HarfenSpielFinger fühlend begleiten
und nicht wie heute Buchbinder,
bangend beim Tanz auf MessersSchneiden,
mit AutomatenStahlHänden
Texte abtrennen und leimen,
als ritte der Schnitter und Schinder
über die kriegsmüde Erde im Rausch
und risse die Edlen in Stücke.
Wer, also bitte, gießt Tränen zu Reimen!