James Blond
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Wo ist mein Land, das stolz im Licht ertrinkt,
das seufzend aus der Mittagsglut entsteht
und flirrend noch durch goldne Stunden geht,
wenn bald darauf die Welt in Schatten sinkt?
Wo bleibt die Nacht, die in das Leben dringt,
mit Träumen es zu neuem Gleichklang dreht,
den feinen Hauch von Pinienharz verweht
und fliehend erst die Morgenkühle bringt?
Wann geht der Wind, der singend Wipfel schwenkt,
ins Nadelkleid der Koniferen schwindet
und müde seine alten Wege tränkt?
Es sucht mein Sinnen Ruhe, die es bindet
und wird daraus von Zuversicht beschenkt.
Noch fehlt der Ort, an dem es Frieden findet.
das seufzend aus der Mittagsglut entsteht
und flirrend noch durch goldne Stunden geht,
wenn bald darauf die Welt in Schatten sinkt?
Wo bleibt die Nacht, die in das Leben dringt,
mit Träumen es zu neuem Gleichklang dreht,
den feinen Hauch von Pinienharz verweht
und fliehend erst die Morgenkühle bringt?
Wann geht der Wind, der singend Wipfel schwenkt,
ins Nadelkleid der Koniferen schwindet
und müde seine alten Wege tränkt?
Es sucht mein Sinnen Ruhe, die es bindet
und wird daraus von Zuversicht beschenkt.
Noch fehlt der Ort, an dem es Frieden findet.
