Arcos
Mitglied
Ein Pilz aus glühender Stille,
der jeden Namen aus der Luft tilgt,
jede Erinnerung.
Eingebrannte Schatten
bleiben länger als Körper,
überdauern die Geschichte,
und niemand erkennt sich in ihnen wieder.
Die Städte werden zu Formen aus Staub,
zu Karten ohne Bedeutung,
zu Sperrgebieten,
weil alles Menschliche verflogen ist.
Kein Sieg bleibt in dieser Asche.
Nur das leise Aufflammen der Erkenntnis,
dass Himmel und Hölle
denselben Atem teilen.
„Ich bin zum Tod geworden,
der Zerstörer der Welten.“
(Bhagavad Gita)
der jeden Namen aus der Luft tilgt,
jede Erinnerung.
Eingebrannte Schatten
bleiben länger als Körper,
überdauern die Geschichte,
und niemand erkennt sich in ihnen wieder.
Die Städte werden zu Formen aus Staub,
zu Karten ohne Bedeutung,
zu Sperrgebieten,
weil alles Menschliche verflogen ist.
Kein Sieg bleibt in dieser Asche.
Nur das leise Aufflammen der Erkenntnis,
dass Himmel und Hölle
denselben Atem teilen.
„Ich bin zum Tod geworden,
der Zerstörer der Welten.“
(Bhagavad Gita)
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