G. Neville
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Ein Stück Bernstein gebettet auf weißen Satin. Ein sehr edles Stück. Ich hob es ans Licht. In honigfarbenem Harz zwei Bienen in enger Umarmung eingeschlossenen, die geknickten zarten Beinchen, die zusammengeklappten Flügel, die gekrümmten Hinterleiber, mit unsichtbaren Stacheln. Wie waren sie wohl gestorben? War es Pflichtgefühl oder Hunger was sie in das selbe klebrige Grab getrieben hatte. Oder ein neugieriger Drang etwas zu erkunden, das ihnen ein für alle Mal versagt und verboten war? Der Mut mehr zu wollen? Der Wunsch, einander beizustehen, auch wenn es den Tod bedeutete.
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