Nachtgewand der Boheme
Autor müd, vom Spaziergang in den Wolken,
sein Kopf ruht neben Arm auf Tisch,
Augen geschlossen, Zweifel oder Glück,
haben ihn fortgetrieben in die Ferne,
das kann geschehen,
hier in der Bar der Geschichtenerzähler,
im Nachtgewand der Bohemiens,
ist alles möglich,
bitte das Mädchen zum Tanze,
durch den lang gestreckten Flur,
ihre Grazie verführt die Augen der Kunst,
umfängt wie ein Traum,
das kann geschehen,
hier in der Bar der Geschichtenerzähler,
im Nachtgewand der Bohemiens,
ist alles möglich,
in der schwarzen hinteren Ecke,
schreckt der Derwisch vor nichts zurück,
spannt die Saiten seiner Gitarre,
weit über deren Hals,
das kann geschehen,
hier in der Bar der Geschichtenerzähler,
im Nachtgewand der Bohemiens,
ist alles möglich,
Fässer gefüllt mit Rum,
zum Bersten eng gespannt,
warten auf dem Tresen,
auf die Entleerung in ein menschliches Fass,
das kann geschehen,
hier in der Bar der Geschichtenerzähler,
im Nachtgewand der Bohemiens,
ist alles möglich,
es fließt der Wein, sowie das Bier,
in vollen Krügen geht,
neben Kerzen auf den Tischen,
tanzende Mädchen im Safte stehen,
das kann geschehen,
hier in der Bar der Geschichtenerzähler,
im Nachtgewand der Bohemiens,
ist alles möglich,
dumpf schlagen die Trommeln,
gleichmäßig rhythmischen Radau,
wer am schwarzen Sumpf vorübergeht,
vom Leben nur Gebote erzählt,
das wird nicht geschehen,
hier in der Bar der Geschichtenerzähler,
im Nachtgewand der Bohemiens,
ist kein Gebot mehr sicher,
Autor müd, vom Spaziergang in den Wolken,
sein Kopf ruht neben Arm auf Tisch,
Augen geschlossen, Zweifel oder Glück,
haben ihn fortgetrieben in die Ferne,
das kann geschehen,
hier in der Bar der Geschichtenerzähler,
im Nachtgewand der Bohemiens,
ist alles möglich,
bitte das Mädchen zum Tanze,
durch den lang gestreckten Flur,
ihre Grazie verführt die Augen der Kunst,
umfängt wie ein Traum,
das kann geschehen,
hier in der Bar der Geschichtenerzähler,
im Nachtgewand der Bohemiens,
ist alles möglich,
in der schwarzen hinteren Ecke,
schreckt der Derwisch vor nichts zurück,
spannt die Saiten seiner Gitarre,
weit über deren Hals,
das kann geschehen,
hier in der Bar der Geschichtenerzähler,
im Nachtgewand der Bohemiens,
ist alles möglich,
Fässer gefüllt mit Rum,
zum Bersten eng gespannt,
warten auf dem Tresen,
auf die Entleerung in ein menschliches Fass,
das kann geschehen,
hier in der Bar der Geschichtenerzähler,
im Nachtgewand der Bohemiens,
ist alles möglich,
es fließt der Wein, sowie das Bier,
in vollen Krügen geht,
neben Kerzen auf den Tischen,
tanzende Mädchen im Safte stehen,
das kann geschehen,
hier in der Bar der Geschichtenerzähler,
im Nachtgewand der Bohemiens,
ist alles möglich,
dumpf schlagen die Trommeln,
gleichmäßig rhythmischen Radau,
wer am schwarzen Sumpf vorübergeht,
vom Leben nur Gebote erzählt,
das wird nicht geschehen,
hier in der Bar der Geschichtenerzähler,
im Nachtgewand der Bohemiens,
ist kein Gebot mehr sicher,