Zersplittert
wie ein altes Glas
sitz ich an meinem Küchentisch.
Zerrissen
wie die Zeitung
von vor zwanzig Jahren
verblättre ich.
Mein Freund, der Wind
schlägt ein paar Seiten um.
Craquele´- Glas,
sagt einer anerkennend,
alte Bauernkunst!
Ich möcht nach Hause,
flüstre ich.
Du bist doch hier zu Hause,
sagt man verständnislos.
Ach, leck mich doch,
denk ich und stell
das Weihnachtsbild im Fenster
um auf Farbwechsel.
Jetzt sieht es aus,
als wär die Wohnung hier ein Puff.
Und aus den Splittern
meiner alten Heimat
grins ich schweigend aufs Parkett.
wie ein altes Glas
sitz ich an meinem Küchentisch.
Zerrissen
wie die Zeitung
von vor zwanzig Jahren
verblättre ich.
Mein Freund, der Wind
schlägt ein paar Seiten um.
Craquele´- Glas,
sagt einer anerkennend,
alte Bauernkunst!
Ich möcht nach Hause,
flüstre ich.
Du bist doch hier zu Hause,
sagt man verständnislos.
Ach, leck mich doch,
denk ich und stell
das Weihnachtsbild im Fenster
um auf Farbwechsel.
Jetzt sieht es aus,
als wär die Wohnung hier ein Puff.
Und aus den Splittern
meiner alten Heimat
grins ich schweigend aufs Parkett.
