Chandrika Wolkenstein
Mitglied
Am Abend sinkt das Dorf in braunen Regen.
Im kahlen Garten fault der letzte Stern.
Ein Kind geht schweigend auf den dunklen Wegen.
Der Mutter Stimme ruft es noch von fern.
Am Fenster ruht still ihre schmale Hand.
Ein blaues Licht verweilt auf ihren Wangen.
Schon legt die Nacht den Mantel auf das Land.
Im blinden Fenster bleibt ihr Blick gefangen.
Die Krähen tragen Frost ins schwarze Feld.
Der Bach zieht unter Eis dem Dorf entgegen.
Die Mutter lauscht, schon halb entrückt der Welt,
dem Flüstern dürrer Blätter in dem Regen.
Im Ofen sinkt die letzte Glut zu Staub.
Die Mutter sucht im Wald nach stummen Zeichen.
Sie watet durch das nasse, weiße Laub.
Im Schnee wird auch die letzte Spur verbleichen.
Im kahlen Garten fault der letzte Stern.
Ein Kind geht schweigend auf den dunklen Wegen.
Der Mutter Stimme ruft es noch von fern.
Am Fenster ruht still ihre schmale Hand.
Ein blaues Licht verweilt auf ihren Wangen.
Schon legt die Nacht den Mantel auf das Land.
Im blinden Fenster bleibt ihr Blick gefangen.
Die Krähen tragen Frost ins schwarze Feld.
Der Bach zieht unter Eis dem Dorf entgegen.
Die Mutter lauscht, schon halb entrückt der Welt,
dem Flüstern dürrer Blätter in dem Regen.
Im Ofen sinkt die letzte Glut zu Staub.
Die Mutter sucht im Wald nach stummen Zeichen.
Sie watet durch das nasse, weiße Laub.
Im Schnee wird auch die letzte Spur verbleichen.