seefeldmaren
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Die Wand, sie blüht im Feuchtgesang, ganz ohne Chlor und Gnade,
man nennt das heute Wohnkultur und morgen: Wasserplage.
Das Amt bestätigt, was man riecht: den Fortschritt unterm Putz,
die Decke hält den Schimmel sacht und nennt das „Leistungsschutz“.
Die Küche dampft nach Meeresluft, der Herd: ein Wrack im Sand!
Die Spüle nennt sich Watergate und schwimmt durchs Vaterland.
Die Nachbarn stellen Eimer raus, sie sammeln Tau und Schwamm,
der Aufzug zählt die Muschelpracht, die Klingel wird zum Damm.
Die Kinder lernen Schwimmkurs Pflicht im Klassenraum der Stadt,
die Lehrer zählen Liter und das Tafelskript wird matt.
Die Predigt hallt im Wassersarg, der Pfarrer rudert schwer,
er segnet jedes Schimmelmal: „Es ist kein Fluch, das Meer!“
man nennt das heute Wohnkultur und morgen: Wasserplage.
Das Amt bestätigt, was man riecht: den Fortschritt unterm Putz,
die Decke hält den Schimmel sacht und nennt das „Leistungsschutz“.
Die Küche dampft nach Meeresluft, der Herd: ein Wrack im Sand!
Die Spüle nennt sich Watergate und schwimmt durchs Vaterland.
Die Nachbarn stellen Eimer raus, sie sammeln Tau und Schwamm,
der Aufzug zählt die Muschelpracht, die Klingel wird zum Damm.
Die Kinder lernen Schwimmkurs Pflicht im Klassenraum der Stadt,
die Lehrer zählen Liter und das Tafelskript wird matt.
Die Predigt hallt im Wassersarg, der Pfarrer rudert schwer,
er segnet jedes Schimmelmal: „Es ist kein Fluch, das Meer!“