Die Straßen hier sind nicht nach toten, weißen Männern benannt. Sondern nach Bäumen. Ahornweg. Birkenstraße. Das Blut und die Leidenschaften vergangener Tage sind vergessen. Eine eigentlich angenehme Kühle empfängt mich beim Eintritt. Alles hier ist nüchtern und funktional. Außerdem transparent. Große Fenster ohne Vorhänge, wie in Holland. Es gibt hier keine Nischen und Verstecke und falls es hier Keller hat, dann haben sie keinen Kellergeruch. Die Häuser sehen fast gleich aus. Weiß und glatt. Aber jedes Haus hat über dem Weiß einen einzelnen, dünnen Streifen in einer matten, entsättigten Primärfarbe. Für die Individualität ist also gesorgt. Ein noch junger Familienvater grüßt mich freundlich und läuft vorbei. Ich schaue ihm hinterher. Er spürt meinen Blick und läuft komisch. Zu bewusst. Dann räkelt er sich. Damit will er seine Unbefangenheit ausdrücken. Am Himmel hört man ein Flugzeug. Ich freue mich schon aufs Einziehen.
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