Die Sonne ins Korn gesetzt
Bis sie versinkt
Wie der Blondschopf eines zu groß geratenen Kindes.
Sommerland. Weizenfeld.
Golden und frisch
Wie geschlagene Butter.
Das Herz an klappernde Instrumente gebunden.
Den Mund an die Mutterpuppe geklebt
Schließlich, ihr Bauern, aus Weidenholz geschnitzt.
Und nun, täglich fremder
Vaters Meinung als Wurm im Fleisch
Lege ich die Hände auf Schneiden und Scharten.
Rudernd
Auf dem Meer der Heimat
Ein Sieb als Floß
Hörst du? Drüben schlagen sie Trommeln
Ein Stacheldraht aus Tönen
Auf der Unerreichbaren Gegenseite
Rudert dem Fleisch zu.
Bis sie versinkt
Wie der Blondschopf eines zu groß geratenen Kindes.
Sommerland. Weizenfeld.
Golden und frisch
Wie geschlagene Butter.
Das Herz an klappernde Instrumente gebunden.
Den Mund an die Mutterpuppe geklebt
Schließlich, ihr Bauern, aus Weidenholz geschnitzt.
Und nun, täglich fremder
Vaters Meinung als Wurm im Fleisch
Lege ich die Hände auf Schneiden und Scharten.
Rudernd
Auf dem Meer der Heimat
Ein Sieb als Floß
Hörst du? Drüben schlagen sie Trommeln
Ein Stacheldraht aus Tönen
Auf der Unerreichbaren Gegenseite
Rudert dem Fleisch zu.
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