der der ich bin

der der ich bin der mag verrotten
mag würmern fraß sein sterben
ach tu doch nicht so hart gesotten
bei mir wirst du nichts damit erben
das fell soll mir die sonne gerben

die knochen soll die wüste bleichen
& all mein träumen da versanden
kein wasser meinen mund erreichen
ich bleib auf wenig unverstanden
wie die die ohne wort verschwanden

die gingen ohne anzukommen
& wenn ich tot bin & verlassen
dann frage dich & ihn beklommen
bekommst du jemals ihn zu fassen
was es denn taugt das ganze hassen

das bange zweifeln hilfe schreien
& sag ihm ich werd nicht verzeihen
wir lassen uns nicht mehr entzweien
von uns wird niemand hoffnung leihen
& diese wahrheit so entweihen

düster, lieber walther, blues pur ...

liebe grüße

Herbert

lb. herbert,

genau das war die absicht: einen bösartigen "blues" zu schreiben. danke für hereinlesen, freundlich kommentieren und gut bewerten!

lg w.

gern geschehen, lieber Walther

s.o.

Lieber Walther,

Harakiri ist gegen deine Zeilen fast noch Wellness. Ich habe verstanden und bin beeindruckt.

Liebe Grüße

Helmut

lb. helmut,

so ein kleiner freitodreim dekoriert mit weltschmerz und gottsuche/-zweifel ist immer wieder was feines. schnoddrig sollst du mit deinem ende umgehen (bzw. demselben zu-), denn nur die wurst hat zwei. das para-dies ist nicht umsonst vom wortstamme "para-" (wie -graf, - sit, -meter, -militär etc.).

als der mensch fort schritt, blieb wenigstens eine leiche zurück, um einmal ganz kurz - für eine logische sekunde - philosophisch zu werden.

daher danke ich für lob und wertung.

lg w.