Du sitzt in deinem Garten, betrachtest die knöchernen Hände. Altersmale zieren deine Finger.
Dein Sessel ätzt und stöhnt, weil er deine Geschichte kennt. Er ist nicht verwöhnt und mag dich, wie du bist.
Du hast ihn mit Liebe neu gepolstert, eine andere Farbe verpasst und ihm alles erzählt.
Viele Pflanzen schenken dir Schatten, verdanken dir, dass sie immer noch leben dürfen. Manchmal hast du sie ein bisschen gestutzt, an einen anderen Platz gepflanzt.
Sie spürten deine Zuneigung , deine Trauer und deine Kraft.
Leise seufzt du, streichelst die Blumenköpfe, die sich fast vor dir verneigen.
Bald wird ein neuer Mensch an diesen Platz kommen. Deine Angst ist groß. Hat der Garten dann noch eine Chance!
Dein Sessel ätzt und stöhnt, weil er deine Geschichte kennt. Er ist nicht verwöhnt und mag dich, wie du bist.
Du hast ihn mit Liebe neu gepolstert, eine andere Farbe verpasst und ihm alles erzählt.
Viele Pflanzen schenken dir Schatten, verdanken dir, dass sie immer noch leben dürfen. Manchmal hast du sie ein bisschen gestutzt, an einen anderen Platz gepflanzt.
Sie spürten deine Zuneigung , deine Trauer und deine Kraft.
Leise seufzt du, streichelst die Blumenköpfe, die sich fast vor dir verneigen.
Bald wird ein neuer Mensch an diesen Platz kommen. Deine Angst ist groß. Hat der Garten dann noch eine Chance!
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