James Blond
Mitglied
Zwar von Herkunft das Geblüt
und um Sternenglanz bemüht,
führte er des Lebens Pflicht,
eine Kür gelang ihm nicht.
Des Geschickes Zufallsbahnen,
deren Lauf die Zeit ersinnt,
lassen sich nur schwer erahnen,
selbst, wo sich der Mensch bestimmt.
Großes hat er schaffen wollen,
manches ward ihm prophezeit,
was wir im Geheimen sollen,
stolz war er dazu bereit.
Statt sich öffentlich zu brüsten,
wo der Mensch nach Sternen greift,
sollte er sich schweigend rüsten,
dass sein Werk im Stillen reift.
Was zu früh der Nacht entbunden
aller Welt wird offenbart,
kann im Lichte nicht gesunden,
dafür ist es noch zu zart.
Morgenstrahlen, Schleier lichtend,
treiben Illusionen fort,
und der Geist, das Neue sichtend,
prüft es nach dem eignen Wort.
Ordnet seine Denkanlagen,
jagt das Hirngespinst vom Feld,
duldet keine Zwischenfragen,
sucht den Nutzen, schaut aufs Geld.
Und verwirft, was unplausibel,
spottet, was ihm lächerlich,
fleddert seine Schülerfibel,
tilgt das Werk in einem Strich.
Schwer gezüchtigt schweigt die Muse,
flieht erzürnt mit Schwanenblick,
und in hohler Künstlerpose
bleibt ein leerer Geist zurück.
Mochte der auch weiter ringen,
sollt' kein Werk ihm je gelingen,
mühte sich in Hof und Haus –
doch der große Wurf blieb aus.
und um Sternenglanz bemüht,
führte er des Lebens Pflicht,
eine Kür gelang ihm nicht.
Des Geschickes Zufallsbahnen,
deren Lauf die Zeit ersinnt,
lassen sich nur schwer erahnen,
selbst, wo sich der Mensch bestimmt.
Großes hat er schaffen wollen,
manches ward ihm prophezeit,
was wir im Geheimen sollen,
stolz war er dazu bereit.
Statt sich öffentlich zu brüsten,
wo der Mensch nach Sternen greift,
sollte er sich schweigend rüsten,
dass sein Werk im Stillen reift.
Was zu früh der Nacht entbunden
aller Welt wird offenbart,
kann im Lichte nicht gesunden,
dafür ist es noch zu zart.
Morgenstrahlen, Schleier lichtend,
treiben Illusionen fort,
und der Geist, das Neue sichtend,
prüft es nach dem eignen Wort.
Ordnet seine Denkanlagen,
jagt das Hirngespinst vom Feld,
duldet keine Zwischenfragen,
sucht den Nutzen, schaut aufs Geld.
Und verwirft, was unplausibel,
spottet, was ihm lächerlich,
fleddert seine Schülerfibel,
tilgt das Werk in einem Strich.
Schwer gezüchtigt schweigt die Muse,
flieht erzürnt mit Schwanenblick,
und in hohler Künstlerpose
bleibt ein leerer Geist zurück.
Mochte der auch weiter ringen,
sollt' kein Werk ihm je gelingen,
mühte sich in Hof und Haus –
doch der große Wurf blieb aus.