Omar Chajjam
Mitglied
Der Kreis der Demut
Daß da nichts ist,
denk ich oft,
und ich greif
mit meinen Händen
nach der Rinde,
such die Schründe
und die Risse,
spür die Wunde,
und dann weiß ich
wieder
wie es herging,
spür den Schlag
des Beils, die Schärfe
fühl das Blut im Aug,
den Haß, die Ohnmacht
und ich fall
erneut.
Dann war nichts mehr,
denk ich oft
in Demut.
Daß da nichts ist,
denk ich oft,
und ich greif
mit meinen Händen
nach der Rinde,
such die Schründe
und die Risse,
spür die Wunde,
und dann weiß ich
wieder
wie es herging,
spür den Schlag
des Beils, die Schärfe
fühl das Blut im Aug,
den Haß, die Ohnmacht
und ich fall
erneut.
Dann war nichts mehr,
denk ich oft
in Demut.