Odin
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In jeder Stadt gibt's ein Fundbüro. Dort werden Dinge abgegeben, die andere nicht mehr brauchen. Mützen zum Beispiel. Oder Fahrräder. Allerdings gibt es auch andere, wobei eins davon sich direkt neben meinem Haus befindet. Das Büro heißt: "Fundbüro für ungelebte Leben". Die Öffnungszeiten sind flexibel. Aber das ist Absicht. Denn wer sein anderes Leben wirklich sucht, sollte zumindest ausreichend Zeit mit einplanen. Ich war gestern dort. Ein alter Mann saß hinter dem schalter und musterte mich.
„Was haben Sie denn verloren?“, fragte er.
„Nichts“, sagte ich.
„Das glaube ich ihnen nicht.“
Er klappte sein Laptop auf und suchte nach einer Datei.
„Wollten sie vielleicht mal Gitarre zu spielen?“
Ich nickte. „Hier“, sagte er und legte eine kleine Schachtel auf den Tresen. Darin lag ein Notenheft. Die Ecken waren abgewetzt, und links oben stand mein Name. Meine Mutter dachte damals, ich hätte Talent für eine Karriere. Nur mein Vater nicht. Er war Jurist und hatte dasselbe auch für mich vorgesehen.
„Es ist nie zu spät“, sagte der Mann.
„Aber, ich bin jetzt fünfundfünfzig.“
„Stimmt. Aber die Gitarre weiß das ja nicht.“
Ich lachte. Und er blieb stumm. Dann zeigte er mir eine Datei mit ungelebten Liebesgeschichten. Einige hatten sich nur um Sekunden verpasst. Andere waren an sich selbst gescheitert, und ein besonders trauriger Fall lag in einer Schublade. Er trug die Aufschrift „Hätte ich blos“.
„Kann man die Zeit denn jemals zurückdrehen?“, fragte ich.
„Nein“, sagte er. „Aber man kann aufhören, sie permanent zu besuchen.“
In dem Raum daneben standen Regale mit ungeborenen Kindern. Väter, die es hätten sein sollen, und Mütter die es hätten werden können. Daneben Reisen, die nie unternommen wurden, und Bücher, die keiner geschrieben hatte.
In einem Regal darunter entdeckte ich sogar einen kleinen Karton. „Mut“, stand darauf. Aber er war fast leer.
„Davon gibt es nicht mehr viel“, sagte der Mann. „Denn die meisten sehen ihn erst, wenn es wohl eh schon zu spät ist"
Ich fragte ihn, ob er vielleicht auch etwas für mich hätte, etwas das ich noch gar nicht vermisste. Er sah mich an. Dann verschwand er in einer Niesche neben dem Eingangsbereich. Als er zurückkam, hielt er einen kleinen Spiegel in der Hand.
„Das ist Ihr Leben, das Sie noch nicht gelebt haben.“
Ich betrachtete mich. Tatsächlich sah ich aus wie immer, nur ein bisschen müder.
„Und was soll ich jetzt damit?“
„Mitnehmen“, sagte er. „Allerdings macht er nicht jünger.“ Ich wollte ihn für seine Mühen bezahlen, doch er winkte ab.
„Ich nehme kein Geld. Nur Versprechen.“
„Versprechen?“
„Ja. Dass Sie nicht wieder alles aufschieben “
Am nächsten Tag kam ich nochmal zurück ins Büro. Ich wollte den Spiegel zurückgeben. Denn immerhin hatte ich bereits ein Leben. Er nahm ihn in die Hand, sah hinein und sagte: „Das geht leider nicht. Denn jetzt ist da wohl schon ein anderer drin.“
"Oh. Und wer?“
Er lächelte. „Der Mensch, der Sie sonst geworden wären“
„Was haben Sie denn verloren?“, fragte er.
„Nichts“, sagte ich.
„Das glaube ich ihnen nicht.“
Er klappte sein Laptop auf und suchte nach einer Datei.
„Wollten sie vielleicht mal Gitarre zu spielen?“
Ich nickte. „Hier“, sagte er und legte eine kleine Schachtel auf den Tresen. Darin lag ein Notenheft. Die Ecken waren abgewetzt, und links oben stand mein Name. Meine Mutter dachte damals, ich hätte Talent für eine Karriere. Nur mein Vater nicht. Er war Jurist und hatte dasselbe auch für mich vorgesehen.
„Es ist nie zu spät“, sagte der Mann.
„Aber, ich bin jetzt fünfundfünfzig.“
„Stimmt. Aber die Gitarre weiß das ja nicht.“
Ich lachte. Und er blieb stumm. Dann zeigte er mir eine Datei mit ungelebten Liebesgeschichten. Einige hatten sich nur um Sekunden verpasst. Andere waren an sich selbst gescheitert, und ein besonders trauriger Fall lag in einer Schublade. Er trug die Aufschrift „Hätte ich blos“.
„Kann man die Zeit denn jemals zurückdrehen?“, fragte ich.
„Nein“, sagte er. „Aber man kann aufhören, sie permanent zu besuchen.“
In dem Raum daneben standen Regale mit ungeborenen Kindern. Väter, die es hätten sein sollen, und Mütter die es hätten werden können. Daneben Reisen, die nie unternommen wurden, und Bücher, die keiner geschrieben hatte.
In einem Regal darunter entdeckte ich sogar einen kleinen Karton. „Mut“, stand darauf. Aber er war fast leer.
„Davon gibt es nicht mehr viel“, sagte der Mann. „Denn die meisten sehen ihn erst, wenn es wohl eh schon zu spät ist"
Ich fragte ihn, ob er vielleicht auch etwas für mich hätte, etwas das ich noch gar nicht vermisste. Er sah mich an. Dann verschwand er in einer Niesche neben dem Eingangsbereich. Als er zurückkam, hielt er einen kleinen Spiegel in der Hand.
„Das ist Ihr Leben, das Sie noch nicht gelebt haben.“
Ich betrachtete mich. Tatsächlich sah ich aus wie immer, nur ein bisschen müder.
„Und was soll ich jetzt damit?“
„Mitnehmen“, sagte er. „Allerdings macht er nicht jünger.“ Ich wollte ihn für seine Mühen bezahlen, doch er winkte ab.
„Ich nehme kein Geld. Nur Versprechen.“
„Versprechen?“
„Ja. Dass Sie nicht wieder alles aufschieben “
Am nächsten Tag kam ich nochmal zurück ins Büro. Ich wollte den Spiegel zurückgeben. Denn immerhin hatte ich bereits ein Leben. Er nahm ihn in die Hand, sah hinein und sagte: „Das geht leider nicht. Denn jetzt ist da wohl schon ein anderer drin.“
"Oh. Und wer?“
Er lächelte. „Der Mensch, der Sie sonst geworden wären“