Die anonymen Lyriker

Sie sitzen nicht auf Bühnen.
Ihre Namen stehen auf keiner Liste,
und niemand wartet auf ihre Unterschrift.

Sie schreiben,
wenn die Welt schläft,
wenn Erinnerungen zu schwer werden,
wenn Worte die einzige Form von Atem sind.

Sie kennen das Schweigen,
das zwischen zwei Zeilen wohnt.
Sie wissen,
dass ein Gedicht manchmal mehr Mut verlangt
als ein ganzes Leben aus Erklärungen.

Sie sammeln keine Berühmtheit.
Sie sammeln Augenblicke,
die andere übersehen:
den Staub im Licht,
die Falte im Gesicht einer alten Frau,
den Klang einer Tür,
die sich für immer schließt.

Sie schreiben gegen das Vergessen.
Nicht aus Eitelkeit,
sondern weil jeder Mensch
ein unausgesprochenes Universum ist.

Ihre Texte wandern
durch Foren,
über vergilbte Notizbücher,
durch unbeachtete Dateien
auf längst vergessenen Festplatten.
Manchmal liest sie nur ein einziger Mensch.
Und manchmal reicht genau das.

Denn kein Gedicht wird klein,
weil es nur wenige erreicht.
Es wird klein,
wenn es nichts wagt.

Die anonymen Lyriker
sind die stillen Chronisten der Seele.
Sie retten keine Welt.
Aber sie bewahren,
was von ihr verschwindet.

Vielleicht wird sich niemand
an ihre Namen erinnern.

Doch irgendwo
wird ein Mensch
eine ihrer Zeilen lesen,
sie für einen Augenblick
für seine eigene halten
und deshalb weitergehen.

Manchmal
ist das der größte Erfolg,
den Sprache erreichen kann.